el personal (de impro y tour)

FoTicas

2010-07-25T18:08:00.000-03:00

julio 2010

San José de Costa Rica

imágenes callejeras ticas

20 de julio 2010

2010-07-20T13:19:00.002-03:00

Los días se suceden con llovizna y trabajo constantes. También amistad, y diversión sana con nuevos amigos. Costa Rica, en una semana:
Entrenemiento diario para y con el trío local Impromptu.
Taller intensivo inicial para el Centro Cultural de España en Costa Rica, abierto a la comunidad (veinticinco alumnos, luego de una selección de los más de cuarenta anotados)

Taller para el grupo de Match de Giratablas e Impromptu

Funciones: Un match con el árbitro uruguayo Altamirano, dos Solos de Impro, un Improbox representando a Impromadrid y España!

Gratamente sorprendido por las ganas y el nivel de los improvisadores locales, los amateurs y los profesionales. Un movimiento pequeño y prometedor.

Hoy, 20 de julio, día del amigo en Argentina, una noble tradición argenta que lo comercial invade pero no altera. Día del amigo, y el amigo Javier Monge, provocador de todo este viaje de Juan Ma y yo representando a Impromadrid e Improtour; me despierta con la buena nueva: Hemos sido portada en el suplemento de entretenimiento del diario más importante de Costa Rica. Una nota que significa un verdadero impulso en la difusión de la IMPRO en esta zona.

Pura vida, amistad y el link:

http://www.nacion.com/2010-07-20/Entretenimiento/NotasDestacadas/Entretenimiento2451985.aspx

Julio Costa Rica España Italia

2010-07-13T07:39:00.003-03:00

Verano en Madrid, días de calor y de festejos futboleros.

Un mes de Impro global.

Finales: de curso con Impromadrid, de temporada con Jamming.

Pasé por Italia (Milano, Piombino, Torino, Napoli) con talleres, ensayos, funciones para niños, espectáculos para adultos.

En Buenos Aires, los Improcrash presentaron LINKS, un montaje que les he pasado hace un par de años: improvisación a partir de videos de Youtube seleccionados a partir de consignas del público. El importante teatro Ateneo, lleno para ver lo que el periódico argentino clarín calificó de Tecno Impro.

Mitad de julio. Cuando se están por cumplir 10 años de mi tour, vuelvo a uno de los primeros de los más de quince países que he pisado desde entonces: Costa Rica.

Carambolas del destino, esfuerzos y solidaridades varias mediante, iremos con Juan Ma Diez y Héctor Rafael Altamirano representando un poco a Impromadrid, un poco a mi Improtour. Talleres, funciones del Solo, y Catch de Impro jugando para... España (¡!). Ya he vestido las camisetas italiana; colombiana; y por supuesto la argentina.

Impromptu, de la mano de Javier Monge, y el C.C. De España en Costa Rica, el teatro Giratablas... artífices de este nuevo viaje intercontinental.

La Impro va, voy con la Impro: a compartir y disfrutar mi trabajo y mi pasión.

Salud para todos.

ENLACES RELACIONADOS:

C C España Costa Rica

Improcrash (Bs As)

ImproMadrid

Impromptu (Costa Rica)
Improteatro (Italia)
Teatribu (Italia)
Improvincia (Italia)

Improtour (yo)

Jamming (Madrid)

Prensa:

Gira Costa Rica

LINKS (espectáculo)
LINKS SÍ CLARIN

Los de a pie

2010-07-10T00:47:00.001-03:00

Basta descender al Metro, o apearse en la penumbra de un autobús.

Basta pararse en una gran ciudad, a casi cualquier hora, observar casi cualquier calle, casi toda mirada en la dispar hilera retenida por un hombre muy rojo muy quieto, muy semáforo.

Basta sentarse en un restaurante medio pelo -que es el pelo más común- y escrutar a un matrimonio de años -que es el vínculo más común; y el amor no lo reflejan como ayer.

Basta ver los dedos alianzados de los tipos que giran sus cuellos como faros, y sus miradas oscurecen todo culo fémino que pase por ahí.

Basta con sentir el taconeo pesado de las señoras anilladas, volviendo del mercado con ganas de llorar.

Basta medir la distancia que hay entre la vidas condensadas en los anuncios comerciales, y las de los ciudadanos de a pie.

Basta oírnos hablar de telefonía celular, TV, aguinaldos, fin de mes, contratos, coches, medios de transporte, dinero, dinero, dinero.

Basta oler, basta pesar nuestra basura envuelta en algo más peligroso que la basura, el plástico.

Basta saber que el sabor del refresco dietético negro, cuesta cerca de un dólar y un tumor.

Basta interpretar que las vacaciones parecen ser la meta, los 15 días para los cuales se ofrendan en una pira común, poco menos que todos los 340 restantes.

Basta una oficina, ese icono urbano. La oficina y el comportamiento de los animales humanos y urbanos allí dentro, durante cada segundo de cada año.

Basta una oficina, un refresco, un matrimonio, una charla de ascensor, una nube sucia, mil coches, la portada de un periódico, los desgarrados suspiros tras la telenovela, la rabiosa desilusión causada por el final de LOST: no lo estamos haciendo bien.

No sabemos vivir.

Así parece. Así me parece.

Hemos evolucionado como consumidores, eso sí.

Sabemos nuestros derechos, los defendemos medianamente bien, o protestamos con altisonancia. También nos quejamos de nuestra propia pasividad, en otros países esto no... Pero en nuestras vidas, esto sí, a cada rato.

Nos legaron valor, no somos valientes.

El miedo vence al deseo, una y otra y otra vez.

La supervivencia reclama inercia, el animal encuentra calma en el confort; el resto es defenderse.

¿La libertad?

El consumidor encuentra demasiado oneroso su precio, opta por otros bienes y servicios.

El rebaño de su condición misma reniega, y traviste a la valentía en temeridad. Que nadie se aparte, pues todo escape evidencia la sumisión mayoritaria. Ahí vamos.

A paso cansino, vamos.

Hay caballos que, se mueren potros sin galopar.

Si no logramos brillar, pues la culpa se repartirá en el resto.

Culpa del sistema, de las circunstancias, del capitalismo, de mis padres y Freud, de mi ex, de este país, de haber parido tan joven, de...

En un mundo en el que el trabajo sacrifica más que dignifica, un pelotón de bienaventurado tiene por sinónimos trabajar y jugar.

Jugadores. Trabajadores.

Aunque la diferencia es brutal si pensamos en el día a día y en las entradas más o menos permanentes a un Olimpo para el resto vedado, por lo demás, son tan de a pie como nosotros.

Somos todos nosotros.

También ellos son nosotros un poco.

Jugadores oficinistas que no supieron vivir el Mundial.

Entrenadores -jefes bienhablados- que respetan una dignidad propia de nosotros consumidores.

Han hecho un juego digno. Digno de olvidar.

Hemos perdido.

Les legaron el juego, no jugaron.

Su -y nuestro- miedo a la muerte no les dejó vivir, ni nos alegró la vida.

Murieron todos sin galopar.

Excepciones, las hubo y las hay, claro, mencionarlas sería abrir polémicas que bifurcarían lo que quiero decir, y quiero decir esto que pienso:

No jugamos bien porque no sabemos vivir.

No sabemos vivir porque ya no jugamos.

Podrá el consumidor disentir del todo con esta parrafada. En su caso, se trataría de una excelente señal. Nosotros, todos nosotros, los de a pie, intentaremos hacerlo mejor la próxima vez.

Telegrama desde Piombino, Italia

2010-07-02T09:06:00.002-03:00

Frente a Elba, aislada apenas por el Tirreno, está Piombino.

La playa es una ínfima esquina pedregosa, y allí acabo de congelar las plantas de mis pies dentro de la salada agua tirrena. Hace algo más que calor aquí.

En el pequeño centro de esta pequeña ciudad de mar, la cáscara de un castillo: Rivellino. Aquí estoy trabajando. Trabajar para mí, entre otras cosas, es actuar. Comedia de improvisación, invitado por colegas italianos.

Ayer, en mi imperfecto dominio de la lengua local, mi alter ego -uruguayo él- contestó a uno de los improvisadores, que durante función parodió el idioma castizo: soy uruguayo, y dos son las diferencias entre nosotros: nosotros hablamos español; la segunda es que mi selección aún está dentro del mundial.

Bufidos varios, resignados, risas dolorosas y alguna queja entre el público, algo más de una centena de personas, mucha familia.

Así están aquí, ya pasada la furia, resignados. Van por Ghana. Imagino que por simpatía y por no-competencia. Incluso alguno sonríe y espera por Paraguay, como si eso demeritase la Copa, que en realidad ellos demeritaron con su juego.

Mañana le toca a mi argentina. 430Pm hora local. A las 930pm daré función, al público le convendrá mi contentura.

El domingo estaré en Napoli. Napoli, Nápoles. Tierra Santa que aún no conozco. También iré a actuar, a improvisar; iré a jugar. Hoy veo fotos de Nápoles cubierta de banderitas argentas en recuerdo, apoyo y aliento al d10s, al diez.

Espero el domingo continúen allí, flameando. Espero, ansío, deseo, sueño la continuidad mundial.

Desde Piombino

Omar Argentino Galván.

Impro del orto

2010-07-01T06:11:00.001-03:00

La gira italiana, la enésima gira italiana, era breve y saltarina.

Torino para una función con Quinta Tinta, para niños y familia.

Un éxito ante mucho público en la sala más prestigiosa para niños y jóvenes de Torino.

Deliciosa función.

Un día libre bastó para Milano y trabajo de escritorio con las chicas agrateses con las que preparamos un proximo montaje.

Hoy Piombino. Tres días. Jueves a sábado.

Varios roles a público entre los que se cuenta, esta noche... el ser... ¡presentador de catch de Impro!

Curiosa misión para mi incompleto pero decidido dominio del italiano; un Valerio Mazza sin belleza.

El sábado será espectáculo inmediatamente después de Argentina Alemania. Que el público de Piombino rece por los argentinos, pues reflejaré el resultado en la escena, seguramente (qué profesional).

Una comunicación virtual, hace horas, me invita. Domingo función en Napoli, vienes?

Más de una vez quise ver Napoles, aunque sin morir después.

Con pocas posibilidades de recorrido turístico, voy. A trabajar, a jugar, qué más.

No hace falta que sean días mundialistas para pensar en un compatriota que hace décadas fue a Napoli para jugar.

Una de las primeras funciones de Impro en esa ciudad del sur del norte.

Será en la sala del Jardín Botánico napolitano, más precisamente en el Huerto, cuya traducción al italiano es Orto.

Horas de júbilo, funciones, amistad, viajes, trabajo y orto, qué más se puede pedir.

Música para jugadores

2010-07-01T05:54:00.000-03:00

No es sudafricano, ni le interesa tanto el fútbol.

Dos asuntos en los que ni siquiera piensa.

Sí reflexiona acerca de su meticulosidad

a la hora de preparar el desayuno,

su mujer ha renunciado a esa actividad,

sin discusiones,

ambos suponen que lo meticuloso responde

a su oficio:

director de orquesta.

Música para Mundial,

Himnos nacionales

Cuartos de final.

Los días de uno de sus trabajos más importantes

están terminando,

en eso y en su mujer piensa

en el pulcro desayuno del hotel,

pero el pensamiento se diluye,

ahora se concentra

en el particular doblez

de la servilleta de tela.

La sorprenderá al volver a casa.

Hoteles.

Algunos compañeros llegan a la cafetería,

se saludan con gestos de cabeza

y comentarios de resultados.

Café.

Cuartos de final.

Cuartos de hotel.

Uruguay – Ghana.

Ghana

le gusta ese himno,

de los que han preparado es, sin duda,

el que mejor les sale.

Fuerza, cadencia, melodía,

un final sincopado

todo un himno.

Lo más probable es que hoy lo toquen

por última vez.

Ghana.

Uruguay.

Uruguay es el favorito.

No se queja,

es una especie de regalo.

Se podría decir que ya se había despedido

en octavos de final,

contra Estados Unidos

quién no sabe tocar ese himno.

Pero Ghana sigue

al menos hasta hoy.

Uruguay.

Ahí están.

La multitud.

Los hombres en pantalones cortos.

Ahí está él.

Su gesto afirmativo.

Los acordes.

Su trabajo.

Ghana.

La ovación,

las cámaras

el silbato.

Él deseando el triunfo africano

sólo por el himno,

por el momento más placentero de su trabajo,

su trabajo: director de orquesta

organizador de la nada.

Música.

Himnos.

Fútbol.

Abajo,

el espacio verde lleno de nada

una nada apenas interrumpida

por machas que corren.

Enormes porcentajes de nada.

Todo es nada.

La orquesta es nada,

los himnos: una grabación amplificada

una serie irregular de ciertos impulsos eléctricos

Si alguna vez existió,

ahora no existe

no existen

la orquesta

él

el desayuno

la mujer

no son.

No es sudafricano ni le interesa el fútbol,

no existe,

no es

no está.

Sí las cámaras

corriendo

girando

flotando,

sí nosotros

ubicuos nosotros

cenitales

viendo incluso pases posibles

probables directrices trazadas por el balón

para recortar espacios

recortar la nada

pases inexistentes

que los hombres de corto no ven

nosotros sí,

organizadores de la nada

directores técnicos de orquestas ajenas.

Cuartos de nada.

Ahora sí,

el esperado chasquido de la red

-enorme porcentaje de nada

apenas interrumpida por sintéticos hilos-.

Gol.

Gol de quién.

milano italia 2010

Crónicas de un partido que no vi

2010-06-26T10:18:00.005-03:00

Nunca no veas un partido con la Tía Fontana

Esta tarde, Tía Fontana se ha instalado en casa a no ver un partido, ni dos.

Quiere simplemente que bebamos té y hablemos del Mundial. Sabe que debo escribir sobre Costa de Marfil vs. Corea del Norte.

- No veamos ese partido, odio las despedidas.

Quizá por el lado místico logre convencerla, con tono angelical Costa de Marfil saldrá con la necesidad de marcar ocho goles, que esa goleada combinada con una victoria de Brasil, operarían el milagro. Vamos tía, eres creyente, vas a tu iglesia a agradecer, esperar y pedir milagros...

- Si miras bien, sobrino, en mi religión la facultad de hacer milagros está destinada a occidentales y blancos.

Nunca veas un partido con Tía Fontana. Nunca no veas un partido con Tía Fontana.

De cuatro de la tarde a once de la noche hora Madrid, luchamos por el mando a distancia, encendiendo y apagando la TV, a veces gritando entre teteras, naipes de poker y dulces de repostería. Lo único intocable por ambos: el ordenado caos de mis barrocas maquetas estratégicas mundialistas, de las cuales adjunto imagen.

Del fragor de la batalla, sólo me quedan retazos:

Tía:- Este Brasil sólo es divertido por el juego que dan Elano y Kaká.

Yo:- Pero tía, también jugará Ronaldo.

Tía:- Ronaldo está gordo y no viajó a Sudáfrica.

Yo:- No tía, Cristiano Ronaldo.

Tía:- El cristiano es Kaká, y no juega.

Yo:- CR7, Tía...

Tía:- Hundido

….

Yo:- ¿Por qué lloras, tía?

Tía:- Pensaba en mi peluquera, que es hondureña... Honduras no clasificó.

Yo:- Bueno, era previsible. De todas formas, de los siete países del continente americano, han entrado seis: Estados Unidos, México, Brasil, Paraguay, Chile y Argentina. Eso es muy bueno para el fútbol americano.

Tía:- ¡Haberme dicho antes sobrino! ¡Fútbol Americano! ¡Con razón tantas patadas!

…

Han pasado horas. Los milagros no se han consumado para Costa de Marfil.

Chile pierde y se clasifica. Demasiado para la tía Fontana, que aún discute cómo puede ser que la Roja juegue contra la Roja, y que la Furia Roja sea azul.

Se encoleriza cuando el portero chileno sale tan lejos de su portería y Villa convierte desde tan lejos lo que Torres no convierte desde tan cerca, le parece una falta de respeto para el compañero y el rival. Pide que invaliden la jugada, Villa festeja el gol trotando hacia atrás, dónde se ha visto tal calamidad.

La expulsión del chileno le parece justicia demorada, se la merecía de antes y el tacle no es intencional, menos tratándose se fútbol americano.

De pronto, un rapto de lucidez familiar, la tía masculla mientras el entrenador de Chile va y viene: “A este Bielsa le pasa algo, es como Russel Crowe en “Una mente brillante”, debe ver jugadas por todos lados, directrices invisibles, luminosas conexiones del balón que sólo fosforecen en su cerebro. Ponme más té.”

Té, goles y silencio

…

Yo:- Mañana empiezan los octavos de final, juegan primeros contra segundos.

Tía:- Si juegan primeros contra segundos, no son octavos, son primeros o segundos. Como sea, ¿Francia contra quién juega?

Yo:- Francia está afuera de Sudáfrica.

Tía:- Geografía pura, sobrino, pero con quién juega.

Yo:- Con nadie.

Tía:- Partido fácil, pero con Domenech nunca se sabe...

Yo:- Los que juegan son Urugay-Corea, los primeros octavos...

Tía:- Ah, ahora entiendo. Corea termina cuarto en su grupo, por eso juega la mitad de un cuarto, porque un cuarto es la mitad o el doble de un octavo...

Yo:- No tía, esto es Corea del Norte, y está quedando eliminada... Uruguay juega con Corea del Sur...

Tía:- Ah, entonces a la que eliminaron el otro día fue a Italia del Norte, qué bien, quiero ver a Italia del sur... ¿con quién le toca?

Yo:- Tía, Italia es una sola, no es una Italia del Norte y otra del Sur....

Tía:- Sobrino, si tu crees eso, es que no sabes nada de Italia...

Té, goles y silencio.

Reflexiones antes del México Argentina

2010-06-23T22:29:00.000-03:00

Lugares comunes de un cerebro Jabulani

Al cerebro no le queda otra que simplificar. Por eso somos rápidos, versátiles, vivos. Ante la avalancha de información constante -una infinidad de estímulos sensoriales- el camino más óptimo para el gris desguisado de cables neuronales, es abstraerse, suponer, echar mano a lo conocido, y así poder completar, comprender y reaccionar.

El desorden y lo inesperado, desestabilizan la lógica cerebral, exigiendo nuestra atención. El humor supone uno de esos imprevistos, descoloca por instantes -los que tardemos en entender la gracia- y provoca una encantadora consecuencia: la risa.

Por su parte, de la necesidad mental de compartimentar, etiquetar y resumir la información, surgen los lugares comunes.

El humor suele nutrirse de los lugares comunes, las bromas más clásicas están pobladas por grupos definidos y reconocibles: nacionalidades, razas, gremios, géneros, hasta hinchas de equipos de fútbol.

Ciertas estructuras humorísticas garantizan una efectividad global, sólo es cuestión de adaptar los arquetipos de los lugares comunes, a juicios y prejuicios del interlocutor. Por ejemplo, el arquetipo del corto de entendederas, para los latinoamericanos será el gallego; para los estadounidenses los polacos; los carabbinieri (policías) para los italianos; para muchas mujeres, las modelos; para los machistas, las mujeres...

Es entonces donde cada quien pone sus límites de corrección política o moral. Hay chistes que se cuentan sólo a puerta cerradas, los hay que producen alguna gracia e inmediata culpa, y otros condenables desde el inicio del planteo.

El tiempo y la distancias juegan su propio rol: las heridas recientes no se tocan; mientras estén próximas en tiempo y lugar, menos humor deberían generar. Deberían.

Difusas resultan las fronteras entre correcto e incorrecto, peligroso e inocente, generalizador o prejuicioso, mal o buen gusto. Aunque en rigor de verdad, este tipo de gracias retratan a quien las hace, sólo por hacerlas, y a quien las festeja, sólo por festejarlas.

En Sudamérica toda, en partes de Centroamérica y en México todo, el argentino representa al fanfarrón, al egocéntrico, al mamón por antonomasia.

Al cumplir tres décadas, salí de mi Buenos Aires natal en un recorrido panamericano, que terminó con una estancia de casi cuatro años en el DF. He visto, padecido y comprobado el tantas veces justificado lugar común que generamos los argentinos de la capital, los porteños.

(Paréntesis didáctico: El resto de argentinos no sigue el estereotipo de los capitalinos, pero son éstos, los porteños, los más numerosos y viajeros. Por otra parte, bonaerense no es sinónimo de porteño).

En cada parada de mi periplo, fui agasajado con una parva de chistes de argentinos; los recibía como pagando una cuenta casi ajena, generoso siempre, sonriendo a veces o hasta aportando nuevos chascarrillos sobre los pinches mamones. Debo admitir haber ejercitado también una muda soberbia, fingiendo divertido asombro ante colmos, ejemplos y gracias oídas en cientos y cientos de rondas.

Incluso, conociéndome con el tiempo, más de uno me ha insultado con un aparente elogio: “es que tú no pareces argentino”. Pues lo soy hasta en el nombre, pero se puede ser argentino sin avasallar con la prepotencia del egocentrismo, como se puede ser mexicano sin..... peruano sin.... chileno sin.... boliviano sin..... judío sin... alemán sin.... negro sin... mujer sin.... hombre sin....

Por suerte, en México me topé con gente que no se anclaba a la norma del cliché, con la que generé deliciosas amistades, gente de la aprendí y aprendo a vivir.

No me declaro fuera del juego de los estereotipos, ni mucho menos; pero tanto viaje me ha ayudado a diluir los que hoy considero corrosivos, perjudiciales.

A su modo, las guerras también simplifican. Se define al enemigo con una o dos características execrables, y miente miente que algo quedará.

Sea entre países o ex-parejas, el enemigo encarna al arquetipo de alguna inmundicia.

El deporte, metáfora en primer grado de la guerra, no está libre de esta simplificación. Un Mundial de fútbol, con banderas flameando, himnos y representaciones nacionales, propone el escenario ideal para que campeen a sus anchas, decenas de estereotipos geopolíticos y raciales. Alimentan un fuego nada fatuo, el doble discurso periodístico, que por un lado hermana y simultáneamente proclama los duelos a vida o muerte; también la FIFA echa leña, como en la última Copa de África, imponiendo su show must go on ante el asesinato múltiple.

Me reconozco como uno con las prioridades levemente alteradas de la media; el fútbol para mí está en altos escalones que quizá no le corresponden, lo sé; pero vida y muerte no entran a la cancha. He fantaseado con una muerte, como tantas ocurren, en la Bombonera, ya anciano yo, viendo a mi Boca Juniors en alguna contienda literalmente infartante; pero incluso ahí tendrá más que ver mi futura debilidad coronaria, que el balompié mismo.

Se vienen los Cuartos de Final. Duelos a vida o muerte.

El azar y Jabulani, ambas quimeras inasibles, han querido que México y Argentina vuelvan a verse las caras.

La mesa para los lugares comunes, está servida.

El primer blanco, obviamente, ha sido el entrenador argentino. Arrecian los chistes con su pasada -y quién sabe si presente-, relación con las drogas. Entre otras pocas cosas, los cerebros simplificados sufijan a Maradona con drogadicto, gordo, el que hizo el gol con la mano, el bravucón sin léxico... Hasta allí, me parece normal, esperable; absolutamente más cercano al fanatismo que al contrafanatismo que genera, no deja de llamarme la atención que esta pirotecnia de comentarios ingeniosos provengan mayoritariamente, de los que auguraban un fracaso deportivo del 10 ya en la primera ronda.

(Valga otro paréntesis aclaratorio: en estas líneas se considera al ingenio un hijo macho siempre veloz, a veces brillante, a veces imbécil; de la fértil y fémina inteligencia)

Supongo que a la exageración irracional de quienes creen a Maradona dios, le corresponde el agnosticismo opuesto, que lo subhumaniza. Ambos extremos lo mitifican.

La alarma, mi alarma, es que a un par de dedos de distancia -dos dedos de frente, quizá- se hallan los lugares comunes referidos párrafos atrás. De uno y otro lado.

Ya con la victoria mexicana a Francia, leí afiebrados insultos a los gabachos. No hablo de gente que escupe visceralidades descerebradas, no; hablo de gente que bienlee y bienescribe. Lo mismo ocurrió en planos de auto referencia mexicana, el primer empate gatilló reflexiones hacia la propia mexicanidad, en términos del todo peyorativos: se adjetivaron de mediocres, miedosos, serviles...

A México se le viene ahora Argentina, y aunque los pronósticos favorezcan a los del sur, no es para nada -para nada- improbable una victoria azteca.

Entreveo el panorama sin esfuerzo.

Clasificada Argentina, la lápida sobre Aguirre pesará lo que una flor, comparándola a las sentencias que se infligirán a sí mismos tantos mexicanos, agoreros de la merecida derrota eterna, esclavos de su propia idiosincrasia del ya merito, condenados a ser insurgentes sólo en las avenidas. En ese espejo gastado pasarán escupiéndose los días que resten del Mundial.

Ganando México, los sí se pudo colgarán hasta de los edificios de gobierno, y desbordará el exitismo patrioteril, ese que iguala a todos los pueblos que llevamos el balón en el cuero. Pero no se quedará allí, aparecerá inevitable la catarsis ante los argentinos mamones, prepotentes, egocéntricos. Destripado el 10 entrenador, no pocos -nada pocos- acto seguido soltarán en la seguridad de la victoria consumada, su manada de lugares comunes para que ataquen toda sombra blanquiceleste que se menee.

También es natural. También, hasta cierto punto, sucede en Argentina cuando los rivales son otros. Es natural, pero temo. No al partido ni a sus consecuencias, eso me despierta ansiedad, cosquillas, ganas, vital arritmia. No. Temo a tanto ser querido, a tanto ser respetado, extendiendo el campo de batalla hasta vomitar sobre lo que entienden por argentinidad.

A la ironía, al juego picante, a las frases ardidas, les entro sin chistar, allí alcanzo niveles agudos, tanto de chingar como de aguantar vara. Es la elucubración del festejo -o del lamento- a partir de lugares comunes hirientes, la que quiero evitar, evitarme, evitarnos.

Soy consciente de la imposibilidad del objetivo.

Quizá esta demasiado extensa reflexión la esté escribiendo como paracaídas, en ningún caso como vaticinio, pues espero con todas las ganas que Argentina siga en el Mundial.

Actualmente colaboro en un medio mexicano y virtual, con mis parrafadas futboleras. En La Melé -el sitio en cuestión, que espero también publique esto- formo parte de un equipo de articulistas de mejor pluma que la mía, a la mayoría me gusta leerlos, un par son amigos cercanos. Así y todo, aunque este seleccionado intelectual se mueva evidentemente mucho mejor por la izquierda, que por otras bandas; y se floree de dúctil dominio de las letras, aún así a algún compañero de escuadra se le fue el pie, y ya publicó renglones acerca de la soberbia argenta, y similares lugares comunes. Si esto ocurre en un reducto apasionado pero letrado, imagino lo que se cuece a dos dedos de distancia de allí. No imagino, lo he visto.

Se acerca el domingo, una victoria me llevaría a una euforia conocida, repetida. Una derrota me entristecería hondamente, aún con el remoto y concreto consuelo de que implicaría una enorme alegría para tantos de los míos. Pero leer de alguien pluricelular y pensante un, tómenla pinches argentinos culeros, mamones, me lastimaría según de quién viniera, tanto como heriría alguna respuesta bisturí mía fuera de juego, de la que soy capaz, no digno.

El cerebro simplifica, etiqueta, generaliza, presupone.

Somos nuestro cerebro.

Con el resultado puesto, veremos qué tan simples resultamos.

Gracias por haber leído hasta aquí.

Desde Madrid

Omar Argentino Galván.

Tía Fontana viene al circo

2010-06-22T15:27:00.000-03:00

Tía Fontana esta vez avisa: prepárate, voy al Circo Bafana.

Entendido el mensaje, el Circo es Francia, Bafana es Sudáfrica. Comento que en lo personal prefiero ver México Uruguay, entre las razones que me exige, la que menos le convence es la que me gusta el fútbol.

Nos ponemos de acuerdo en alternar el control del zapping, que de por sí es una alternancia. A Tía Fontana le cae bien Domenech, ella también es esotérica: cree en el horóscopo azteca, en la lectura del café, en la santa iglesia católica, y cosas por el estilo.

Si ver fútbol con la Tía Fontana es de por sí un hecho confuso, ver dos partidos simultáneos resulta un festival de yerros que hasta la defensa norcoreana parece ordenada.

Nunca mires un partido de fútbol con la Tía Fontana. Menos dos.

Se me ocurre ensayar un cálculo de las probabilidades de cada equipo, y las diferencias de gol, y la Tía entiende que estoy practicando numerología, por lo que aprovecha por pedirme que le revele qué dicen los números sobre el estado de su vesícula. Le repito que sólo estoy haciendo cálculos, entonces me agradece, convencida que le acabo de diagnosticar cálculos en la vesícula. No hay caso.

Los primeros movimientos de Francia y Sudáfrica de tan torpes, son festejados por Tía Fontana, quien al verlos saltar sin ton ni son intentando bajar un balón, supone cierto que se trata de un circo. Entusiasta exclama: Esto es arte, mira, mira, casi no tocan la pelota, se caen y se levantan solos, y ese amarillo que tan bien sienta con el negro.

Cambio. México le aplica el ole, ole a Uruguay, diez toques o más. Todos, claro, en las inmediaciones del círculo central. Uruguay es frontal y lastima, parece saber que ante México puede y debe ponerse el traje de grande del fútbol mundial.

Cambio. Henry en la banca, espera su despedida. La tía no entiende que Guille Franco sea titular en lugar de Henry. Trato de aclarar, pero argumenta que tanto zapping la ha desconcertado, además, acusa, tú mismo sabes que tengo cálculos.

De aquí en adelante, de los goles veremos sólo la repetición, Murphy impone su ley y siempre estamos en el canal equivocado.

Gol de Uruguay. Forlán, dice la tía. No tía. Entonces no es de Uruguay, será de México. No tía. Cambio. Segundo gol de Sudáfrica, peligra México. La tía reprocha que si peligra México recién ahora y no con el gol de Uruguay, es que el gol fue mexicano y ahora los sudafricanos le ganan a México 2 a 1. Para ella están jugando México, Uruguay y Sudáfrica, en dos canales. Francia no, Francia no juega. No sé cuán equivocada está.

Las sentencias de la Tía Fontana son tan molestas como las vuvuzelas, a la vez, tampoco imagino este Mundial sin ellas.

Entretiempo.

Imagino el cortometraje del sinsentido más tenso de la historia del fútbol: estos quince minutos en el vestuario de Francia. Como buen film francés, abundaría más en silencios que en palabras.

Le cuento de qué va el circo a la Tía Fontana, de Anelka espetándole “Sucio hijo de puta”a su entrenador -hay que ver el tono con el que se lo dijo, concilia mi tía-, del cabaret -de eso el caracortada Ribery sabe un rato, que anda con unas menores de ligas mayores, suelta ahora muy informada-, del motín de los jugadores -y ahí se despacha con un: demasiado Escorpio con Tierra y Dragón.

Ahora la tía, mientras cambia el suero que me alimenta desde que ya no voy a la cocina para evitar perder detalles mundialeros, suelta algunas de las suyas:

“ Bueno, Francia mejorará cuando presente una selección de profesionales.”

“ Mira, Domenech manda a su asistente a hablar con Henry, porque ellos ya no se dirigen la palabra. Como los padres divorciados, que usan a sus hijos para hablar entre ellos”.

“Al fin y al cabo, la cultura mexicana es claro resultado de la mezcla entre sudafricanos y franceses”

- Cómo tía?

Entonces sobreviene el silencio de vuvuzuela que presagia lo peor. Toma aire y reflexiona:

- Digo yo... pongamos que México pierde 2 a 0, y que ni Sudáfrica ni Francia logran una goleada portuguesa... bien, así clasifica, segundo, pero clasifica. Ahora, si México pierde 2 a 0 y sudafricanos o franceses golean de escándalo, dejando afuera a los aztecas... Digamos, pienso. Pienso esas posibilidades, y en los dos el partido de México es el mismo, cae 2 a 0. ｿTu crees que, quienes analizan la idiosincrasia entera de un país a partir de un par de partidos de fútbol; sacarían las mismas conclusiones de un mismo partido, tanto si se clasifican como si no, aún si eso no depende de ellos sino de otras dos selecciones? Yo creo que no. Que el idéntico partido les daría casi opuestas conclusiones a los amantes de la sociología a las patadas. Por eso, mañana la mexicanidad entera será desmenuzada, parte por lo que haga el equipo contra Uruguay, pero también gran parte por los que hagan sudafricanos y franceses. Francia y Sudáfrica deciden hoy un poco de la idiosincrasia mexicana, del miedo a perder, el ya mero, el fuertes a pesar de los obstáculos, de la raza, de la mezcla entre las nuevas y las viejas generaciones. De eso, sobrino del alma, de eso, pero no me hagas caso, que yo de fútbol no tengo idea.

Ya ves, ahora es gol de Malouda de Francia para México, a mí del todo no me engañan. ｿCuántos goles deben hacerle a Sudáfrica para que Uruguay elimine a México y Francia se quede en el Mundial?

- Nada tía, los cálculos a la mierda -respondo vencido por la lucidez y la locura de Tía Fontana.

- ｿEstás seguro, los cálculos a la mierda?

- Sí, tía, ya está, los cálculos ya no sirven de nada -y no alcanzo a mostrarle que han terminado los partidos, que interrumpe emocionada.

- ｡Gracias, me curaste los cálculos, te quiero tanto! ｡Voy a festejar! -Y se va feliz, con su bandera hecha de retazos que representan a los tres países que han jugado hoy, porque Francia, como ella bien dice, no juega en un Mundial desde aquél cabezazo de Zidane a Materazzi, tan circense todo.

Plop & gol

2010-06-21T11:05:00.001-03:00

En Europa es desconocido.

Creado por el chileno Peyó, Condorito es un ícono del humor panamericano. Un cóndor urbano, buscavidas, haragán, soltero, pícaro, inocente y noble, que desde su revista regalaba en cada historieta, un chiste. Familiares, divertidos, buenos, malos y malísimos eran, son, y se...rán, las mínimas aventuras de Condorito y sus amigos. Por lo general, la última viñeta, remataba el gag con un desmayo del protagonista de turno, ilustrado por una onomatopeya ya clásica: PLOP!

Ahora que la roja sudamericana pisa el césped sudafricano; vaya mi homenaje a esta expresión literaria marginal y popular chilena, que he conocido a mis ocho años y aún me acompaña.

PLOP y GOL, Chile.

web oficial de Condorito

Tía Fontana II a II (el regreso)

2010-06-18T14:59:00.001-03:00

Crónica instantánea de Estados Unidos Eslovenia.

Mundial de Sudáfrica 2010

Tía Fontana II a II (el regreso)

Madrid. Mi casa, gran TV y cable. Eslovenia vs. Estados Unidos.

El deporte es nocivo para la salud: Tengo la columna destrozada y los músculos entumecidos luego de mirar más de quince partidos de Mundial...

Pero la apasionante cita de USA ESLOVENIA, paraliza al mundo, y a lo poco de mi cuerpo que aún posee algo de movimiento voluntario. Digo “voluntario” por cierto gesto afirmativo que desde hace días mi cabeza repite, sin pausa alguna, y por el cual los amigos han dejado de visitarme. Un pulso autista que -combinado con el goteo de mi boca siempre entreabierta, y algún que otro insulto a deshora o extemporáneos alaridos mixtos en idioma Babel- hace que pierda poco de la poca elegancia de la que presumía antes de la Copa.

Estoy bien, al menos no tengo una familia molesta como la del oficinista cuya biografía leo entre cotejo y cotejo: Gregorio Samsa.

Timbre.

Repto entre cajas de pizza, me entretengo con los restos de un borde escondido bajo los cartones. No por hambre sino por sed, está embebido en cerveza de ayer, aprovecho así para nutrirme y beber.

Tía Fontana.

Otra vez.

Si quieres saber cómo fue la visita pasada de la tía, toca aquí.

Nunca veas un partido con la tía Rosa Fontana.

Me regaña, acomoda, limpia, incluso desinfecta los contornos de piel que circundan la manzana incrustada a la izquierda de mi abdomen. Retira luego la negra fruta sin saber que me está despojando de la principal fuente de vitaminas que tenía de aquí al final del evento.
Hago silencio, mejor dicho: sigo balbuceando apellidos norcoreanos.

Entre reproches, le recuerdo que en su casa tiene Cable como para ver el partido de Eslovenia. Tía Fontana argumenta que su televisor funciona mal, que en Alemania Serbia se vieron todos los jugadores de piel blanca, y que eso hasta ahora no había sucedido en todo el Mundial. Me deja sin respuesta.

El partido, en sus primero acordes, no parece de este Mundial: es entretenido y los porteros paran no sólo los balones difíciles sino también los fáciles.

Tía Fontana va por Estados Unidos, “es que su himno me lo sé de las películas”.

“It's a Goal!” Grita ahora y saca unos pompones de su bolsa para lucir su coreografía. “Dame la...” y cuando pienso que va a decir “..U” de USA, se despacha con una “E”. Exhausta en sus 78 kilos que aparentan años, completa el “Estados Unidos de Norteamérica”, y viene el segundo gol, y ahí va again. Resopla, cae a mi lado -les recuerdo que yazco a la vera del sofá, arrastrándome de un sitio a otro a velocidad Cuauhtemoc Blanco, lento pero preciso- y ambos hacemos una coreo horizontal digna de todo patetismo.

Una vez repuestos (hemos tenido que beber dos bordes de pizza para eso) y con el dolor que la honestidad supone a veces, corrijo a Tía Fontana; los goles fueron de Eslovenia. No me cree, hasta que confirma que los de camiseta con electrocardiograma al pecho, son los eslovenos.

Ahora Tía fontana saca un walkman y dos casetes, descarta uno, me pide un bolígrafo, le señalo con dificultad el que me sirve para completar el fixture; lo coge, lo introduce por el ojo del TDK rojinegro, y gira, rebobinando.
Calza el casete de un golpe, suena música levemente heorica, de pie, comienza un discurso pro-americano que me suena a película de catástrofe planetaria. La tía Fontana hace algo extraño con un hilo que sale de su camisa aparentemente descosida, sorprende su teatralidad: desde su tocado capilar emerge una pequeña bandera de estrellas y bastones, la está izando con esa hebra invisible, flamea. Derramo una lágrima, termina diciendo algo como “por nosotros, por los que vendrán, nos sobrepondremos una vez más a las adversidades. Nos lo merecemos”.
Stop y rewind, por si venía otro imprevisto.

- ¿Nos lo merecemos?- Interrogo.

- Sí, nosotros, los humanos, responde.

- Tía Fontana, los serbios también son humanos.

- ¿Cómo?

- Sí, tía... este es un torneo Mundial, no un Interplanetario.

- ¿Ah no? ¿Entonces por qué tanta alharaca, tanto himno y furia por una competición que, en definitiva, es local, la jugamos entre nosotros?

… Mi incapacidad de réplica queda disimulada porque ambos nos distraemos con una de las moscas del hogar, de pronto atrapada en unas telarañas. Un hecho del todo cotidiano, pero la telaraña en cuestión es la que lleva nueve días entre la cara dorsal de mi muslo y mi talón izquierdo. Asistimos a la inminencia de la carnicería ínfima, giro un poco sobre mí mismo para poder seguir al mismo tiempo, el partido por la TV, toda red está hecha por más vacío que puentes; así sentimos la Tía y yo nuestro contacto con el mundo.

Cómo no va a tener nombre de superhéroe quien meta a los americanos en el partido: ahora Donovan descuenta. Tía Fontana salva a la mosca de un soplido, baila todo su “dame una..., dame una...” y acto seguido me cuenta que es buen chico Donovan, que ha tenido una vida difícil, pero que es un héroe. Quiero saber más. Entonces narra lo que de inmediato entiendo es el primer capítulo de la versión ochentera y original de “V invasión extraterrestre”. Tía Fontana estaba convencida, al leerlo a Donovan en el once inicial, que los rivales serían esos alienígenas. Donovan el protagonista de la serie, claro, sonrío para mí.

El partido se pone apasionante, y no me desagrada para los cuartos de final poner en práctica la idea que la tía me ofrece sin saberlo. Quizá pueda desayunarme alguno de los ratones que por la madrugada aprovechan que entreduermo para cabalgar por mi pelo, en busca de golosinas apenas chupadas que he guardado allí, como provisiones en caso de que haya muchos tiempos suplementarios.

En la televisión como en Sudáfrica, Estados Unidos empata.
Al igual que en el segundo gol eslovextraterrestre, la acompaño con los pompones. Brindamos con más bordes de mozzarella.

Faltan pocos, poquísimos minutos, otro gol de Estados Unidos.
Por suerte, antes de toda celebración advertimos que la jugada es anulada. Ni los jugadores, ni los de la televisión, ni yo, ni siquiera la fastidiada araña, ocho veces cruzada de brazos; entendemos el por qué. La Tía Fontana tiene la razón: “Lo hizo un negro, y está fuera de guión que el negro sea el héroe final”.

El cuestionado árbitro pita The End.
Tía, ofuscada mata a la araña y se come a la mosca.
Intento consolarla, han levantado un cero dos, tía... es cierto que el gol anulado es una injusticia pero...

Me interrumpe y, antes de dar el portazo final grita:

¡Una enorme injusticia, y hemos aprendido que los Estados Unidos cometemos las injusticias, no las padecemos!

No me queda mucho más que seguir reptando, y esperar que, antes del próximo partido, pase cerca un ratón.
In GOAL we trust.

omar argentino galván

para http://www.lahuesuda.com/lamele/index.php

George Armando

2010-06-17T15:04:00.000-03:00

Mundial Sudáfrica 2010.
Diego sale a la cancha, ya no como actor, sino como director.
Su elegancia me recuerda a alguien.
Busco. Rebusco. Encuentro, para sorpresa de la platea y la popular, también.

España 0 Suiza 1 visto desde Madrid

2010-06-16T22:16:00.000-03:00

Por cosas así

(España Suiza visto desde Madrid)

Una hora antes del silbatazo, un amigo español, muy aficionado al Real Madrid y al fútbol -en ese orden- llama para excusarse: no vendrá a casa a ver el partido, por Shakespeare o por su novia. Quiero decir, actor él, argumenta la superposición de un ensayo del Bardo. Hombres nosotros, sospechamos un lío doméstico; cualquiera de los dos simulacros -el teatro, la pareja- que lo haya dejado afuera de la reunión, me provoca una reacción espontánea que espeto al auricular del teléfono: “Por cosas así, nunca saldrán campeones del mundo”.
Medito mis palabras. “Nada, cosas mías” , digo al resto.
El salón se va poblando. Mariana y yo, únicos argentinos, los más cercanos a la TV. El resto en la mesa, almorzando. En la TV, el locutor se deja la voz narrando las proezas de la España invicta, sus alaridos patrióticos desentonan con la parsimonia con que los seleccionados entran al terreno. Extraño verlos aparecer corriendo, en sincopada estampida de once al fin sueltos en su hábitat, pero esto es cosa mía. Aquí, uno baja a comprar cerveza mientras los himnos, otro camina a la cocina a por un tenedor mientras domina señorial la otra Roja -al final del día comprobaremos que la Roja hoy fue Chile-, en el segundo tiempo, incluso, uno de los móviles femeninos suena, el chico telefonea creo que por un asunto de desamor e inmobiliarias.
Los nervios crecen, la calle es tranquila pero el apartamento no es hermético, no se oyen insultos de vecinos ni más alaridos que los que salen de estas 4-2-4 paredes. Récord de Go....Uhhh!.
Allá lejos, hasta la princesa por una fracción de segundo pierde compostura Real y parece una persona real, pero es una ráfaga, se recompone meñique en labio y medio sonríe; por un instante volvió al estanque de nosotros los sapos, aquél de donde salió hace ya tiempo y kilos.
España va como cántaro a la fuente, pero sin romperse y sin tanto.
Confiamos en la perseverancia, testarudos nosotros en creer en una Justicia Futbolera. La selección de Barcelona, Madrid y Valencia, se abre atrás, Casillas sale defectuosamente. Descompuesto el engranaje, los suizos se presentan con puntualidad y gol. Parte de responsabilidad de un portero que ya vive un poco de las rentas, pero aún se lo defiende a ultranza. Debe ser demasiado significativo el error para que la monarquía venga criticada.
Chocolate suizo festeja lengua afuera.
El DT ganador tiene pinta de jefe de oficina hijo de puta, pero también esto es cosa mía, que conozco oficinas e hijos de puta. Por su lado, Vicente del Bosque es el vecino, el portero, el verdulero, el bonachón que no pierde paciencia, porque jugando así es difícil perder. Difícil pero probable.
17:35hs.
Un palo ha salvado a España de recibir lo que sería la definición más exquisita, el travesaño ha salvado a Suiza de lo que sería el golazo, de esta Copa.
En este piso madrileño, dos se preparan para irse, tienen trabajos medianamente lejos. ¿Por qué no ves el segundo tiempo en un bar cercano a tu cita? ¿Te vas faltando diez minutos con tu selección abajo? Estoy en mi casa, no en mi país, mascullo para mis adentros “Por cosas así, nunca...”
Con Mariana nos miramos más de una vez, estamos lejos de casa... el adjetivo que sobrevuela entre ambos es “son amargos”.
Sin malicia, maldad, ni arrogancia, incluso quizá con brújula extraviada. Allá en nuestro sur todo este sensato interés por un partido de fútbol importante, se define como amargura. Quizá esto sea lo normal, a nuestros ojos afiebrados resulta soso y poco. Cosas mías, sí, pero vamos que, como acabo de leer en alguna parte, esto más que Furia es una Rabieta.
Se van un par. Otros quedan.
Final del partido.
Soy el que sale.
Calle.
Caras largas, sí. Alguna opinión extremista, y la certeza de ya no ser los mejores que venían a cumplir un trámite.
No mucho más.
Camino, cafeterías, Metro, almacén. No se habla del tema casi, los televisores mudos repiten casigoles en cámara lenta. El dueño de un bar, ahora sí, mira la pantalla nada plana en lo alto y comenta para nadie, para mí: “Como está el país, no merecen ser campeones del mundo, ganan millones y ganarían, de premio, 600mil Euros cada uno por ganar el Mundial. Italia ya dijo que lo donaba, los argentinos y los ingleses no superarán los cien mil. ¿Con qué cara estos dicen que se llevarán 600mil Euros cada uno?...” (*)
Baño de humildad, dice el prestigioso Marca, periódico especialista en Real Madrid y fútbol, en ese orden.
La gente por ahí, en lo suyo, como corresponde.
Imagino que Suiza debe ser un festejo... ¿apasionado? ¿loco, delirante?
No, no creo.
Será una celebración sorpresiva, honesta, simpática, alcohólica, ruidosa.
Una liberación de endorfinas, como el chocolate, como los deliciosos chocolates amargos.

(*) Más tarde, en Internet, confirmaría la cifra, junto a la de los más de 4.100.000 desempleados que hoy ostenta España.

Omar Argentino Galván
para
http://www.lahuesuda.com/lamele/envivo.php

Muro.Chianciano Terme.Italia.feb. 2009...

países en donde se dibujan arcos en todos lados,

tienen más posibilidades de salir campeones del mundo... creo.

Crónica en tiempo real de Japón Camerún

2010-06-14T11:55:00.002-03:00

CON PERDON DE LAS DAMAS

Escrito para La Melé

Tía Fontana se llama así por Trevi, por la Fontana de Trevi, no por la Gloria, claro. Rosa Fontana, un homenaje es mi tía, enterada de mi Canal + se instala en casa, para ver algo del Mundo Mundial.

Tía Fontana no sabe nada de fútbol: Ve a los dos equipos saliendo a la cancha y pregunta cuáles son japoneses y cuáles de Camerún.

Le pregunto qué interés en particular encuentra en este partido. Me dice que espera que sea una batalla campal, se ruboriza, sus fantasías más recónditas y eróticas han tenido que ver con asiáticos y negros. Hombres de color, dice. De colores, le respondo, por el amarillo y negro.

La tía Fontana se pone de pie y canta ambos himnos. Sin error, quizá algo desafinada. Muestro mi sorpresa, pero ella se queja porque la banda sudafricana no sabe tocar el himno japonés.

Intentaré escribir sobre el partido, aclaro levemente ofuscado.

Qué partido, responde preguntando. La tía Fontana no sabe nada de fútbol, creyó que terminados los himnos, venían las votaciones. Demasiado concurso de TV.

La tía Fontana me ve con el mando a distancia y cree que estoy con la “Pleisteishon”, exige que apague y ponga el partido. Imposible discutir: al ver cómo le quedan las camisetas a los morochos, y cómo se mueven los nipones, coincido. La realidad a veces se pixela.

La TV dice que en Sao Paulo, Brasil, hay una colonia de más de tres millones de japoneses. Ella reflexiona que hoy con cualquier cosa se hacen perfumes.

Siete minutos de partido.

Pase cuchillo de Samuel Eto'o.

-¿Samuel o Eto'o?- pregunta tía Fontana
-Eto'o es Samuel – respondo.
-¿Eto'o es el defensa argentino?- pregunta
-No, ese es Samuel. Este es Eto'o
-¿Y cómo se llama?
-Samuel
-¿El defensa argentino?
-Walter, el defensa argentino se llama Walter.
-¿Eto'o?-¿Qué, tía?
-Eto'o no se llama Walter
-No, Samuel se llama Walter, Walter Samuel.
-Ah, Walter Samuel Eto'o

La charla alcanza los treinta minutos del primer tiempo. La tía Fontana la cierra con una sentencia ambigua: “es que estos negros”.

Insisto en que tengo que escribir. Tía Fontana ataca con un, qué vas a escribir si aquí no ha pasado nada. Tía Fontana no sabe nada de fútbol, pero tiene razón.

Siete segundos de silencio.

Gol de Japón. Gol de Honda.

La tía Fontana responsabiliza a Eto'o, el defensa argentino que juega en Camerún. Inútil que le diga que no, que ese es Samuel. Samuel Eto'o, concluye.

Silencio y repeticiones.

En esta casa hay mosquitos, protesta ahora la tía Fontana por las trompetas.

-No, tía, son las vuvuzelas.

-Será el insecto que quieras, pero jode, y mucho.- Y se levanta a buscar algún insecticida, y el primer tiempo, acaba.

Segunda mitad

Me ha tocado en suerte comentar un empate en ceros, sólo alterado por un gol. Japón demuestra su paternidad ante Camerún, suma su tercera victoria ante los africanos, solamente habiendo concediendo un empate en la historia.

Víctima de los litros de insecticida esparcidos en forma de brisa, la tía Fontana ha caído dormida, capitulando en su intención de matar las vuvuzuelas que volaban por la casa sin dejar ver el partido en paz.

Víctima del partido, también cabeceo.

Camerún desilusiona. Desilusiona porque tenemos ilusiones, o porque somos ilusos.

Nadie ha sido hasta ahora, lo que se esperaba, incluso Alemania, que fue más de los esperado. ¿No serán, entonces, nuestras expectativas las erradas?

Los estertores de tía Fontana suenan a apellidos japoneses o africanos.

Sibiliante, la respiración se acompasa con las alternativas del encuentro, ambas tienden al silencio.

Por fin el fin.

El músculo duerme, la afición descansa.

instrucciones para confeccionar un altarcito guadalupano maradoniano

2010-06-13T16:06:00.001-03:00

Ingedientes

Altar Guadalupano: 1

Figuritas, cromos, pegatinas, fotos de Maradó: De 1 a 10

Estrellitas y baloncitos: A gusto
Cola de pegar

Procedimiento:

Si usted no está en México (siendo una de las ciudades más populosas del planeta, es muy probable que leas esto en DF) y no cuenta con la posibilidad de acercarse a la Ciudadela (Metro Balderas) o mercados similares; pues deberá conseguir una caja cuadrada de madera con una de sus caras abierta completamente. En el fondo, pegará una gran figura de la Virgen Morena. El empleo de otra virginidad no garantiza el buen funcionamiento del Altarcito.

Acto seguido, añadirá a diestra y siniestra, toda pegantina ornamental mística balompédica. Por esto entenderá guirnaldas, estrellas, balones, copas. En el caso de poner angelitos; evite esos bustos que se asoman y miran para abajo, que hasta el mal gusto tiene límites.

Si teme estar sobrecargando de adornos a la Virgen, insista y ponga aún un poco más, si no es mexicano, sólo podrá alcanzar el kitch desde una abundancia no calculada. Si es mexicano, el kitch será inevitable.

Armando Maradonas:

Piense en las imágenes que desea inmortalizar del Diego, abundan. En el ejemplo de la fotografía hemos preferido consagrar el altarcito a sus momentos de jugador, pero bien podrías bifurcarte en otras ramas dentro de la temática: fotos del Diego en familia, el Diego en problemas, el Diego con ropas típicas, el Diego en partusas (fiestas)...

Ya selectas las estampas maradonianas, recórtelas y pégelas sobre algún cartón o similar. Recorte dejándole una pestaña bajo los mágicos pies, luego pliegue esa pestaña que posibilitará que el Diez no caiga.

Distribuya en el orden de su preferencia. Pegue en la base de la caja, como se ve en la figura (en la misma se ve una caja de cerillos-fósforos- ideal para encender as velas)

Si lo desea, cubra con un cristal el frente del Altarcito.

Recuerde que las velas deben ser colocadas a una distancia prudencial, las deidades se caracterizan menos por su infalibilidad que por su inflamabilidad.

Ahora sí, ya tiene su Altarcito, puedes presumir de él.

Nota:

Si desea hacer un altar del Rey Pelé, el procedimiento será similar, obteniendo como resultado un altar real, no divino.

IMPORTANTE (*) Si es usted de los que sí posee un altarcito Guadalupano, lo más probable es que en la base se encuentren pequeñas figuras de calaveras mariachis o similares. Deberá retirarlas con cuidado y usar esas imágenes paganas con otros fines, y no con la sacralidad que este Altar implica.

Te espero en mi twitter mundial

2010-06-11T09:40:00.000-03:00

http://www.twitter.com/golside

mi twitter mundial no descansa...

ahí te espero y leerás tonterías como estas:

fiesta inauguración... con demasiados espacios vacíos en el estadio... será la impuntualidad de los mexicanos, que juegan luego! hace 14 minutos via web
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it's time hace 25 minutos via web
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aquí, el tiempo que corre: http://www.elpais.com/fotografia/deportes/aficionado/corre/bandera/Sudafrica/elpdiafut/20100611elpepidep_1/Ies/ hace cerca de 3 horas via web
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http://www.elpais.com/fotografia/deportes/aficionado/corre/bandera/Sudafrica/elpdiafut/20100611elpepidep_1/Ies/ el tiempo que corre hace cerca de 4 horas via web
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De lo que hoy empieza a rodar, hablaremos los próximos cuatro años. Nada menos. hace cerca de 4 horas via web
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el señor de DirecTV acaba de llegar a instalar la antena, acaso existe mejor inicio de Mundial? (razones para dejar el ateísmo) hace cerca de 4 horas via web
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Los jugadores mexicanos no podrán usar redes sociales durante el mundial... ni siquiera chatear durante sus partidos? hace cerca de 6 horas via web
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Viendo la Copa Mundial con Twitter en http://twitter.com/worldcup/worldcup hace cerca de 7 horas via web
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En casa acaba de aparecer una polilla tan grande que no comerá mi ropa, la usará. Le daré la camiseta argentina y veré el mundial con ella. hace cerca de 10 horas via web
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Verón:"Si fuera por reírnos y llevarnos bien, Brasil sería campeón todos los años"... pues... y no es así johan sebastian veron? hace cerca de 12 horas via web
Sudáfrica: la selección de Grecia sufre otro robo. Que empiece el Mundial, que los árbitros ya no saben qué hacer con el tiempo libre. hace cerca de 17 horas via web
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DIRECTV quedó en venir mañana a instalar la antena, quedo al límite del fuera de juego. hace cerca de 20 horas via web
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a los que jugamos con el corazón... con el corazón! http://www.youtube.com/watch?v=V32OKZ7mtc4 hace cerca de 20 horas via web
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Abrazo de Gol:Momento de comunión metafutbolera que hace del otro un hermano de savia (aún los protagonistas se conozcan mucho, poco o nada)

Para cuando te vayas al cielo

2010-06-10T17:46:00.004-03:00

En el aeropuerto, es muy poco elegante buscar a los agentes seguridad cada vez que veas a alguien de turbante y barba.

¿Temes las turbulencias? Te recomiendo mirar de inmediato al personal del avión; te tranquilizará su calma en esos momentos. Claro que si de pronto los ves allí en el fondo, sentados de la mano, llorando o rezando, pues...

El avión es un buen lugar para emborracharse. En los vuelos intercontinentales te servirán, gratis, todo el alcohol que desees. Sólo debes tender al sopor más que a la euforia, y no estar en horas de trabajo, sobre todo si eres el piloto.

Si alguna vez has perdido un avión, no pienses que por eso algún día encontrarás otro.

La hermosura de las azafatas es un mito surgido porque las históricas primeras eran modelos contratadas para hacer poco más que de meseras. En la actualidad, al subir al avión nos damos cuenta que esa belleza está sobrevaluada; eso no te da derecho a enfadarte hasta exigir el cambio de billete.

Piensa en una nube... visualiza una nube.

(Si tu imagen fue la nube vista desde arriba, pues sí, estás tomando demasiados vuelos últimamente)

Yo tampoco me explico por qué debajo de tu asiento han puesto un salvavidas, y no un paracaídas.

Yo también creo que en ciertas situaciones de emergencia, las máscaras terminan cayendo.

En un par de viajes he encontrado una mosca dentro del avión. Un detalle ínfimo, para uno, claro; pero... ¿te has puesto a pensar qué hace el bicho una vez llegado a destino?

Las azafatas deben tener una excelente dicción: “Amenizar el momento” suena parecido, pero es muy distinto a “Amerizar en momentos”.

Recuerda que los músculos abdominales son horizontales. Si tu compañero de vuelo los tiene verticales y suda, es muy probable que lleve dinamita atada.

Nadie es menos tenido en cuenta que el personal abordo cuando explica las medidas de seguridad en caso de emergencias. Si yo fuera uno de ellos, esperaría la catástrofe para cruzarme de brazos y decir “vieron, nosotros les dijimos que prestasen atención”.

Quienes padecen fobia a los aviones, la explican argumentando lo irracional que resulta que el hombre vuele tan alto; lo casi imposible que es mantenerse tanto tiempo en las nubes, sin terminar estrellándose; las velocidades imposibles. Dicen cosas como “esto no es natural para el ser humano”.

Resulta curioso que, paralelamente, muchos de estos individuos creen firmemente en el matrimonio y la monogamia.

Muchos latinoamericanos no temen en los aviones: quien haya viajado en pesero en México DF, en autobús en Perú, en el 60 algunas noches, en cualquier medio por las rutas de Ecuador, oyendo reaggetón cristiano en Centroamérica; está vacunado contra todo pánico, aún en un avión. Lo malo es que, ya aterrizando, muchos pretenden bajarse del vehículo en movimiento.

Ante todo, dignidad. Si eres ateo, no vengas a creer en dios a la primera turbulencia importante.

Ver Lost en el avión, no tiene precio.

Con perdón de las damas

2010-06-10T12:36:00.005-03:00

off side
"orsay" en la Argentina profunda
se viene el Mundial
ya está
se cierra ese paréntesis de cuatro años que algunos llaman "vida"
es el Mundial de fútbol.
Así que este chimpancé básico (yo)
que no tiene escopeta, pero sí tecnología en mano
se hizo un twitter futbolero.
"Con perdón de las damas",
quise llamarlo, en homenaje a la maradoniana frase premundialista.
Demasiadas letras, me dijo Twitter, va entonces con el más elegante
golside... http://twitter.com/golside
te espero por allí...
y si no tienes twitter, pues algunas apostillas iré dejando caer por acá.
Explayándome más, también estaré luciendo la camiseta número diez del suplemento virtual mexicano La Melé (http://www.lahuesuda.com/lamele),
un buen título, pues los mexicans entienden por melé
al zafarrancho que se arma en el área entre piernas propias y ajenas luchando por el caprichoso balón.

Doble cita donde encontrarnos,
por lo pronto, saldré por provisiones mensuales,
así, estas semanas sólo veré la calle lo mínimo indispensable.

Buen Mundial para todos.
Abrazos de gol.

PD: La foto se llama "donde terminan los pronósticos" y la tomé en Guimaraes, Portugal.

buen viaje

2010-06-07T06:29:00.002-03:00

Alguien que no es una mala persona conduce a ningún kilómetro horario, entre el tránsito y el stress. Alguien que no es una mala persona sonríe en el tedio, se acercan las vacaciones tan merecidas.

Alguien que no es una mala persona, llega al baño de su casa con la camisa pegada al cuerpo, el sudor de la oficina y del plástico tapizado del automóvil.

Alguien que no es una mala persona se deja caer frente a un televisor que ve sin mirar. Maldobla ropa en la maleta desempolvada, deja a mano el pasaporte, confirma dos o tres veces los horarios, la alarma, la terminal de partida, el neceser, el clima en la ciudad destino y otra vez los horarios.

Alguien que no es una mala persona, se entreduerme en al vaho de la ducha, y en ese vapor fronterizo entre sueño y vigilia, ve una turbulencia aérea, oye los gritos, siente la caída y, sin estar dormido, despierta.

Alguien que no es una mala persona, descansa poco, enciende la lámpara con ansias, no teme a los aviones, pero esa imagen recurrente.

Alguien que no es una mala persona deja apenas abierta la ventanilla del taxi, reposa con el hilo de aire, echa la cabeza atrás, cierra los ojos, y la secuencia dentro de sí, se repite y completa.

Aeropuerto. Alguien que no es una mala persona, se sacude por la visión, que lo sorprende por primera vez del todo despierto. En la confusión, combina elementos de ese instante de vigilia, con los imaginarios.

Alguien que no es una mala persona arriba a una certeza: la pesadilla es una premonición. Alguien que no es una mala persona debate consigo misma ahora que las maletas sin ruedas se pegan y despegan del brillante suelo acompasadamente, y la fila del pre-embarque avanza. Piensa en sus vacaciones, en el ahorro, en el dinero que perderá, reconoce ráfagas de rostros o ropas de pasajeros, que coinciden con la visión, el logotipo de la compañía, su vida cayendo.

Alguien que no es una mala persona, con evidente consternación gira sobre sus talones. Taxi, baño de inmersión, mala televisión, alguna lágrima, algún golpe al sofá, dos intentos de lectura, la entera botella de selecto vino reservada para una ocasión especial. El sueño, al fin, como un bálsamo hondo en el que hundirse de todo.

Alguien que no es una mala persona, despierta al mediodía, prepara café, enciende la TV, el telediario. Alguien que no es una mala persona, durante unos segundos, con toda honestidad espera la noticia de la tragedia aérea, de los metales dispersos, del humo negro. Alguien que no es una mala persona, por un instante desea que se haya caído un avión.

Postales de Guimaraes

2010-05-24T06:33:00.006-03:00

Guimaraes

Donde "nació Portugal".
De esta sala de partos, parto.

Centro.
Así se ve y así huele.

Se busca caballero que dé la cara.

Cafetería El Milenario
Cordial y luminoso punto desde donde escribo.
Tiene algo de la Academia (Buenos Aires), algo de El Comercial (Madrid),
algo de Café la Habana (México DF), y todas tienen algo de las otras, entre sí.
Desde aquí escribo este post.

Bebidas a la carta
Sábado madrugada.
Porto (Oporto para el resto del mundo)
Bebidas a la carta.

CONVOIO (Tren) Porto-Guimaraes.
Domingo 6:15am.
Volver con las luces del otro día.

Brindo contigo.

estar y estar

2010-05-22T13:13:00.006-03:00

Camino Portugal
con la garganta en un hilo,
con la vocal en una cuerda.

Al menos sé
dónde quisiera estar,
estar
y estar
si tuviese dos
o tres
copias de mi.
Dónde estar
los dos
los cuatro
los seis
los ocho.

Subo y bajo rincones empedrados
con la garganta en un hilo
el cerebrocorazón en hebras
y la vocal en una cuerda,
que es donde debe
estar
estar
y estar.

música relacionada

http://www.youtube.com/watch?v=AowogYaAMUY

Cuidado con nosotros

2010-05-16T09:05:00.004-03:00

Perros y mesas normales, de cuatro patas son

Perros y boomerangs, vuelven

Perros y luchadores muestran los dientes

Perros y futbolistas atentos a un silbato

A perros y monógamos se les exige fidelidad

A perros y gente alegra salir a pasear

Perros y hombres tienen razas

Ciertos tipos de perros y hombres, policías son y serán

Perros y modelos desfilan su pedegree

Perros y actores saben fingir la muerte por unos instantes

Perros y humanos en época de celo

Perros y gente rescatan gente

Perros y amas de casa contemplan el tiempo pasar

Perros sin dueño y hombres tristes por amor tienen esos ojos

Perros y viudas escarban la tierra buscando un hueso

Perros y niños hay de la calle

A perros y a casados una cadena los ata al hogar

Perros y católicos se adiestran

Perros e hijos se adiestran

Perros y tiempo lamen los pies

Perros y tiempo dejan a los huesos limpios de todo vestigio de carne

Perros y secretarias traen el periódico

Perros de provincia y mariachis persiguen a los coches

Perros y hospitales de provincia tienen pulgas

Perros de ciudad y clientes, seguidos por alguien que recoge sus excreciones

Perros y personas sin ropa y en cuatro

Perros y tercermundistas, alimentados por restos que caen de la mesa

Perros y empleados de oficina agachan la cabeza

Perros y soldados, entrenados, aguardan la orden

Perros San Bernardo y pobres diablos, por el alcohol ahorcados van

Perros y gente ante lo desconocido ladra

A perros y pueblos rabiosos deberás matar

A perros y amores abandonarás

Perros que mueren, noviazgos que terminan, te harán decir nunca más y para qué

Perros y rencores husmean en la basura

Perros y jovencitas se sacuden en donde sea cuando están mojados

Perros y homosexuales no hacen problema cuando su pareja huele culos ajenos

Perros y amantes dejan mordidas inconvenientes

Perros y cienciólogos tragan placenta

Perros y violadores convulsionan con el pito rojo

Perros y empleadas, domésticos

Para perros y empleadas domésticas unas mantas usadas y un rincón húmedo de la casa

Perros y centroamericanas mueven la cola con exageración

Perros y parejas, de Pavlov

Párpados cerrados,

perros y nosotros al dormir

movemos los ojos

de un lado a otro

de otro lado a uno,

perseguimos

vaya a saber qué

vaya a saber qué.

(una vez escrito, queda como otro recuerdo para mi amiga armida,

tan canina y contenta en su vida,

un poco sin dueño nosotros, ahora.

primera versión.

Guimaraes. Portugal.16 mayo MMX)

2010-05-11T16:17:00.004-03:00

Busco el video.
Lo encuentro en un blog, o suerte de blog.
Lo comparte alguien de ánimo curioso y algo enfadado.
Son los 4'33" de John Cage.
Quien sube el enlace en su post, dice no entender y reclama, casi como consumidor estafado, basándose en sus pretensiones a la hora de poner PLAY.
Tal vez tenga razón, el par de lectores que le comentan, opinan más o menos igual.
No yo.
Éste es el video, con breve presentación en inglés. Te recomiendo paciencia sensible.
(link: http://www.youtube.com/watch?v=3fYvfEMUJl8 )

Cuelgo mi opinión:
"Puede haber obras que nos superen. Nos confundan. No cumplan nuestras expectativas, de consumidores o clientes, más que de asistentes a un hecho artístico, experimental o no.
¿Qué pasa si te detienes? ¿Si no corres los 4minutos y tanto buscando el sonido que te satisfaga o desagrade, pero siempre dentro de un registro previsible?
Hay genialidad en Cage. En ese silencio, además, está quien lo hace: no es un gracioso que cuenta un chiste, es un silencio propuesto por alguien que, precisamente, ha ido tan adelante, que rompió la barrera del sonido.
Gracias por compartirlo."

Lo comparto ahora.

piedras medievales y ciudades encantadoras

2010-05-10T18:58:00.011-03:00

Domingo 10am.

Despierto en Guimaraes.
Hotel. Piso 10. Panorama. Día libre.
Guimaraes es tan medieval y moderna.
Europea aunque el resto de los europeos mire a Portugal con mala cara.
Ciudad preciosa, pequeña, pocket, encantadora.

* * *

3pm.

Café y textos.
Sea frente a antiguas iglesias de piedra medievales o a estos tres árboles.
Una rutina desde el primero de los veinte dias que estaré aquí.
La calma y la tecnología que facilitan la escritura.

* * *

430pm
Centro. Todo cerca.
Ella sigue rozando una estrella en la esquina.

* * *

5pm.

Fútbol. Última fecha de la Liga portuguesa.
El Victoria (equipo de la ciudad) se juega el quinto puesto que le daría un lugar en competiciones europeas, en el fútbol, los demás europeos sí consideran a los portugueses de los suyos.
Voy a la entrada del estadio. Compro una bufanda para mis amigos.
Si pienso en la argentinidad, esto se parece a la fila para ver un estreno en un shopping, no la fila para una cancha.
Higiene máxima, familias en el blanco y negro que los representa,
orden maximo aún con el partido empezado.

* * *

6 a 8pm
Visito a mi anfitrión, fanático del Benfica.
Espera tenso estos noventa minutos consagratorios, voy con swetter rojo en solidaridad cromática.
La lógica se impone en Lisboa: Benfica campeón después de cinco años.
Algo que al Victoria de Guimaraes no altera mucho; al contrario, con su vuelta olímpica, el Benfica posterga al Braga, subcampeón pequeño, acérrimo rival del Victoria.
Champagna entre núcleo familiar y un par de amigos.
Alegría sin euforia a ventanas abiertas, en una planta baja.
Afuera atardece y llovizna, Guimaraes sigue siendo preciosa y calma.
Por lo demás, el Victoria pierde de local su chance, 1 a 2 ante su rival directo.

* * *

¡CRASH!

8.30 pm
Sin previo aviso, segundos de caos.
Por suerte sólo estamos los cuatro adultos hombres cuando se oye el impacto seco.
En la acera de enfrente, cuatro ultras libres de pecado, sin gritar ni avisar, tiran la primera piedra hacia la casa.
Nos ven de rojo, habrán visto la TV encendida, alguna camiseta, la felicidad que a nadie provocaba, los provocó.
Mi amigo intenta hablar, otro sonido. Cristales, algún insulto desde afuera.
Cerramos de inmediato, los ventanales y las hojas de madera.
Como en un mal film de terror, debemos esforzarnos porque del otro lado quieren entrar, al menos sentimos esa presión desde afuera.
La agresión dura segundos, vuelve la calma...

9.00pm
La policía llega luego de más de quince minutos. Al menos esa es mi sensación.
La niña de la casa ni se ha enterado, estaba en otra planta jugando cuando pasó lo que pasó.
Ahora sí vemos las piedras, y una bola de golf.
Piedras de hoy, costumbres medievales.

Los que amamos el futbol, sabemos que echarle la culpa al deporte de esto, es como culpar a existencia de la aviación comercial por el 11S.
Más tristeza que miedo. Vulnerabilidad en el caso de mi amigo, también: fue su casa.
Nadie lastimado.
10pm
Salimos.
Cenamos en un restaurante, la TV muestra la multitudinaria fiesta en las calles de Lisboa, en estas calles sigue lloviendo.
Miro la hora, ya es lunes.
Guimaraes sigue siendo bellísima, encantadora, apacible y europea, aunque miren o hagan mal.

* * *

nueve

2010-05-05T20:45:00.005-03:00

1- Semana atrás, siesta al sol del Parque del Retiro (Madrid). Despierto de golpe, en tres semanas he estado en Colombia, Madrid, Genova, Padova, Madrid... me pregunto “¿dónde estoy?”. Me respondo, antes que Madrid o cualquier mayúscula: “donde quiero estar”. Toda una tranquilidad.

2- No somos buenos, apenas si somos cordiales.

3- A veces estoy convencido de escribir algo, pasan días u horas, y cuando me decido, me parece todo una cadena de estupideces, y así allí lo dejo, en la nada. Quizá, excepto hoy.

4- Es raro no ser otro. La otredad. Como The Cure se pregunta “why can't I be you?”. Pues algo similar, pero sin necesitar del amor y otros egoísmos de por medio para preguntárselo.

5- El mundo tiene la edad de uno. No lo sé explicar, pero me acompaña esa certeza.

6- Somos inmortales, hasta que se nos demuestre lo contrario.

7- Ahora, vivo tres semanas en Guimaraes, Portugal; la ciudad es medieval, tamaño bolsillo; mi habitación de hotel tiene una vista de fábula en el piso 10; el trabajo cumple todos los requisitos del ideal; flota el polen como ínfima nieve que sube; las calles empedradas huele a jazmín y hay buen café. Es, repito sin contradicción y lejos de Madrid, donde quiero estar. Espero ser merecedor de este presente puntual.

8- Pero lo más extraño es que todos tengamos proporciones tan similares, sólo dos -o tanto como dos- ojos, dos brazos y todos los etcéteras. Es extraño no tener formas distintas, tanta uniformidad... no te parece?. No vale la pena explicar más, lo sientes o no.

9- Siempre hay alguien del otro lado. Tú, ahora, por ejemplo...

(aunque a veces, en rigor de verdad, no sirva de mucho)

Otrotour

2010-04-26T05:38:00.000-03:00

"O"
"Oficina" (portugués) = "Taller" (español) = "Workshop" (inglés o esperanto)
Guimares, Portugal.
Teatro Oficina.
Mayo 3 al 22.
Llevo impro a Portugal, oficina al Teatro Oficina, la "O".
Tres semanas para trabajar de lunes a viernes con un grupo de doce actores.
Una semilla, un primer paso en Portugal.
Una suerte, otrotour.

Desde Bogotá

2010-03-31T15:05:00.002-03:00

El hotel es cinco estrellas y en la ciudad lluve.
Bogotá. Fetsival Iberoamericano de Teatro.
Situación ideal.
Amigos, trabajo, hotel, diversión.
Impro. Mucha Impro en grandes ligas.
Hago crónica del campeonato de match.
Las escribo en mi otra ventana: www.laimpro.blogspot.com

Estructuras de monólogos improvisados, o "había una vez un piano de cola en méxico"

2010-03-17T14:01:00.001-03:00

El domingo 14 de marzo de 2010, minutos antes de función, en el Tatro Ciudadela del Centro Histérico de la Ciudad de México, Yurief Nieves descubrió un piano de cola.
Permiso mediante, lo elegimos como instrumento para el Solo de Impro, y le dimos descanso al "clásico" teclado.
En el cuarto de hora de preparación, sugerí empezar con una estructura de textos y acciones improvisadas que estoy investigando, sobre todo en los talleres.
Ya desde la fugaz prueba sentí que iba a jugar bajo las influencias de los poetas catalanes de "accidents polipoetics", otro hallazgo reciente para mí. Así fue.

La calidad de imágen de este puñado de minutos no es la mejor, se supla eso con las ganas de compartirlo.

Gracias.

Restos en agua

2010-02-28T12:16:00.000-03:00

Despertarte a las 7:43,
dos minutos después
la alarma.
No sé
ni recuerdas
de qué estuvieron hechos esos dos minutos.

De la cama
a las rutinas del agua
el agua en el váter
en la pasta dental
en la boca
en la cara
en el cuerpo
en el café molido.
En la casa
duerme un invitado.

Dejas una nota que habla de leche, galletas y buenos días.
Afuera la lluvia un poco.
Ves la lluvia desde los adentros:
la cocina, el coche,
la oficina, el baño de la oficina.
Ver la lluvia desde los adentros te ralentiza.
En la pared,
los minutos lentos como gotas caen.

Dormirá aún
supones.
Pero él ya termina el café
responde la nota
firma
tapa el bolígrafo
lava su taza
y de paso
también la tuya
-no has bebido todo-
las deja secándose.
Lavar tu taza
una ínfima cortesía
-juega con sus pensamientos-
mientras la esponja y el jabón.

Más gotas
aquí y allá.

Vuelves
te descalzas
pones un disco
suenan música instrumental
y el hervor de la cafetera.

Nada especial
en las dos tazas limpias
no adviertes
que la tuya no está
llena de restos
de café y leche en agua
bajo el grifo
quieta, sin detenerte
en que no has lavado
tu taza matinal
bebes
mirando un punto fijo
entre tus ojos y los azulejos
bebes.
Él tampoco repara en todo aquello,
y si pudieras preguntarle,
no sabría decir
si ha pensado en algo concreto
cuando enjuagó tu taza
al menos por un instante.
Como gotas caen.

Ahora,
en las avenidas,
él se resigna al paraguas.
Acá,
tu terminas el café.

Abres el grifo unos segundos
dejas ahí la misma taza
en agua los restos de azúcar y café,
y la misma taza
es otra taza.

Vimercate (Milano)
febrero 2010

Las milagrosas aventuras...

2010-02-25T10:57:00.003-03:00

Cosas que uno se puede encontrar en la red.
http://juancarlosjesucristo.blogspot.com/

Me cago en Dios

2010-02-23T09:34:00.006-03:00

El ya mencionado libro de mi autoría: "Mi primer libro de insultos" fue publicado dentro de unos ciento noventa y nueve años. Por el éxito -casi cuatro personas pidieron más- del comentario anterior, les acerco otras citas e ilustraciones del manual.

"Me cago en Dios"
Incluso hasta mitad del siglo XXI, existían grupos que creían en la existecia de un personaje popularmente conocido Dios, el Mismo que desde casi el inicio de la "civilización" justificó enormes actos de amor y genocidios (no confundir con el programa de creación virtual "DI.OS" y sus diferentes versiones) .
Para lo occidentales cristianos -credo más difundido, con casa matriz en el Vaticano, Italia (ver Código da Vinci)-, Dios era el creador de todo y todos, tarea que le llevó entre seis días y una semana. Un Padre al que se debía amar y temer por sobre todas las cosas, un dador moral con un particular método de premios y castigos, y una guía de prohibiciones y mandatos.
La fábula de su Hijo -cuya paternidad compartió con un carpintero asiático- y de su espíritu con forma de paloma, es de lectura recomendada, un Best seller tal, que se consigue aún en ediciones de viejo papel: La biblia.
Omnipresente, eterno, y padre soltero, Dios era representado como un anciano barbado envuelto en túnicas; una especie de Santa Clauss, más poderoso y menos eficiente.
Un insulto habitual, sobre todo en la zona +04 (ver España), era "me cago en Dios". Nótese la curiosa mayúscula, que se aplicaba a su nombre y, por extensión sagrada, a todo verbo que Él Conjugara.
"Me cago en Dios" resultaba por entonces una expresión espontánea que, a causa de un evento negativo casi siempre de carácter menor, maldecía el orden universal entero.
No era "madar a la mierda", a la impersonal y anónima mierda a Dios, no; era subir, flotar, y hacer caca en Él, como agresiva opinión a su incesante tarea ubicua.

Advertir de pronto un olvido, descubrir que se había acabado el butano (gas que se compraba en dosis hogareñas a fin de calentar agua, sea para la alimentación, el aseo y la alimentación), mostrar la imposibilidad de cambiar los argumentos del interlocutor, el mal clima: razones válidas todas para esputar un "Me cago en Dios".
Aunque parezca extraño, en sus inicios, se trató de una blasfemia impúdica, vulgar, áspera, reservada los adultos. Pudor y religión mediante, se conocieron también expresiones reducidas o elípticas ("me cago en..." "me cache en diez" "me cago en la leche") e incluso más encarnizadas y directas ("me cago en Dios y en María Santísima", "Me cago en Dios y en todos los Santos"...).
De difícil paralelo, el antiguo y desusado "Me cago en Dios", tiene un leve parecido con la actual maldición del código genético universal..." (...)

Hasta aquí llega el texto. Adjunto la ilustración.

Juventud divino tesoro

2010-02-20T21:23:00.003-03:00

En unos días haré una función para jovencitos italianos que aprenden español.
Algo como el "Solo de impro", pero adaptado a los contenidos que ven en este idioma.
Entonces... pues a descubrir la sensible película "Las bicicletas son para el verano"(hoy a la tarde, con mates y desde la compu); a leer o releer Lorca, Machado, Rubén Darío, Juan Ramón Jiménez...
Admito que de a ratos, se hace escolar y anacrónico el ejercicio de la lectura; claro que se trata, de todas formas, de maestrías que merecen ser salvadas de todo olvido, no son otra cosa los clásicos.

Difícil es leer a Machado sin cantar a lo Serrat, pero en esos mismos cantares aparecen y rescato de mi propia ignorancia y desmemoria:

XLI

Bueno es saber que los vasos
nos sirven para beber;
lo malo es que no sabemos
para qué sirve la sed.

XLII

Dices que nada se pierde,
y acaso dices verdad;
pero todo lo perdemos
y todo nos perderá.

Y de Jota Jota Jiménez transcribo "Yo no soy yo":

Soy este
que va a mi lado sin yo verlo;
que, a veces, voy a ver,
y que, a veces, olvido.
El que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará de pie cuando yo muera.

Ahí te los dejo.
Se ve fácil improvisar con este estilo, ¿no?

cien de mil putas

2010-02-18T12:31:00.003-03:00

Existe un libro que nunca escribí ni existe todavía: "Mi primer manual de insultos".
Para niños de entre 4 y 7 años, esa edad en la que aprenden las malas palabras, y las usan con tanto entusiasmo como sin sentido.
Un libro de ilustrados ejemplos didácticos, cada uno con dos textos, uno para niños y otro para adultos. El ejemplo emblemático ocuparía la portada de la edición porteña.

Para enfatizar -subrayar, destacar- el grado de hijaputez de alguien, muchos utilizan erróneamente el término "hijo de mil puta". La multiplicación de las putuelas unidas en un solo parto, es precisa, poética y decimal, por eso se debe respetar la pluralidad de éstas en la pronunciación de tal improperio. Sin perder contundencia, ganaremos corrección al decir: HIJO DE MIL PUTAS.

En la postal promocional, que yo mismo he dibujado y aquí adjunto, los pequeños podrán advertir hasta qué punto debe usarse el plural, incluso si en la ilustración sólo se pueden ver cien de esas mil putaS.
Consagrándome a la educación de las futuras generaciones, agradezco vuestra atención y me despido hasta una próxima oportunidad, sea ésta donde carajo sea.

Postal de cursi & rudo

2010-01-26T08:43:00.005-03:00

Llevo unos años escribiendo y enviando postales, el último con más asiduidad.
Ahora también las dibujo: en Milan he comprado un set de 20 postales en blanco, antes me las ingeniaba con papel fotográfico e incómodo.
Todos poderamos el romanticismo del correo en papel, de recibir, entre tanta publicidad, un sobre manuscrito con tu nombre, ese momento mágico... Romántico y escéptico, creo que la magia sólo ocurre cuando hay, al menos, un prestidigitador. En este caso la magia es modesta; uno debe escribir, ensobrar, enlenguar estampillas (sellos, francobolli) y darle de comer al buzón de la esquina.
Pues, luego de un paréntesis, he vuelto a usar el correo sin @s.
Debo admitir que el sobrero de nieve de anoche que lucía el buzón, enfatizó la poesía del acto. (foto)
No hay nada que perdonar, pero perdono.
Evitaré hacer cuentas, pero se acumulan las cartas y postales que envié y apenas superan el cero las recibidas. Que las azafatas no son carteras, que vivo en un avión, que esto y que o otro, son sólo atenuantes.
Lo de dar sin esperar recibir... pues...puaj también. Detrás de esa frase suelen agazaparse los cómodos; así como los despreocupados de las consecuencias de sus actos, se escudan en el Carpe Diem, poniendo carita de toma dos de Robin Williams y andando por ahí, tan Woostock, tan en el disfrute del presente, como un sapo o una mosca. Desconfía de la supuesta bondad de quienes esgrimen estas frases, los conozco, son tan simpáticos, tan yo no fui.

Sí chicas, sí chicos, sí familia, sí también a vos... escribo y envío por el puro placer de hacerlo y seguiré haciéndolo, pero aviso que no me incomodaría una noche volver a casa y que asome, entre calendarios de fontaneros, ofertas gastronómicas chinas y notificaciones financieras, una epístola con mi nombre escrito a mano.
Y si algún lector de esta lettera virtual, de este Madrid post, quiere recibir una postal verdadera desde mí, pues que me arrobe su dirección concreta y yo con gusto algo envío. Con mucho gusto.
Es más, olvidemos lo que he dicho, el reclamo borde.
Mañana mismo dibujo una tarjeta, y me la envío; así me alegraré doblemente. Sin sorpresa, sí, pero con gozo, el gozo de un onanista postal, cursi y rudo.

Un consejo para alegrar a alguien

2010-01-25T14:10:00.003-03:00

Un consejo: Vete.
Si quieres alegrar a alguien, vete.
Del lleno vagón del Metro, vete, y ese señor mayor se alegrará por el espacio libre.
Apura el postre, y vete, que hay una pareja mirando tu mesa con apetito y ansiedad.
Tira al aire la carpeta y renuncia, que siempre hay un compañero al que no le caes del todo bien, vete y un desempleado se alegrará por dejar de serlo.
De tus padres, vete, que se alegrarán por haber cumplido parte de su trabajo, y por más espacio en la casa.
De tus hijos, vete, y si no se alegran, al menos no les harás tanto daño.
Del departamento ajeno vete, que el propietario feliz cobrará una renta más alta, y una chica lo decorará con tanto más gusto que el tuyo.
Múestrate como él quiere verte, y de tu psiquiatra vete. De tu compañía telefónica vete, de la hipoteca vete, del taxi vete, de las fotos sonrientes vete, del dentista vete, de la barra del bar vete, de la lista de espera vete, de la fila del Banco vete, del estadio vete, de la cena entre amigos vete, del tema y de copas vete, del carajo vete, de la dieta que no has comenzado vete, del Internet vete, de la Seguridad Social vete, de la resurrección de la carne y de la vida perdurable vete, del amén vete, del váter vete que esperan.
Por las ramas y por la tangente vete.
Del recuerdo y del olvido vete.
Vete, que igual te terminarás yendo.
De tu país vete, que cada vez que vuelvas alegrarás a un par de familiares, y simultáneamente alguien de tu nueva ciudad se alegrará por un tiempo.
De la persona que seduces, vete, y verás que la ausencia te embellece.
De tu pareja, vete, que antes o después ella admitirá estar mejor que ahora, vete de tu mujer y alegrarás a esa caterva buitres que la sobrevolaban pacientes mientras a tí te daban la mano.
De tu hombre vete, y provocarás arte.
Del todo vete, ya llegará otro.
Vete, y a nadie le fastidiarás el día pensando en qué comprarte para tu cumpleaños.
Fuma otro más y vete. Haz la cama y vete.
Abre la puerta y sea con un portazo o con silencio, vete.
Toma el atajo, y hasta de la quimioterapia vete.
Haciéndote a la idea vete.
Vete, que al final todos nos vamos.
Vete, y seguro alegrarás a alguien.
Por ahí andará el mendigo al que le están destinados tus más viejos zapatos, el pobre tipo bien merece una alegría, vete.

.

Ryanair Haiti

2010-01-24T11:18:00.004-03:00

Los que viajamos en Ryanair sabemos comprar.
Sabemos usar Internet, sabemos comprar por Internet, sabemos comparar precios, reservar, decidir, entrar nuestro código de seguridad, ahorrar.
Los que viajamos más de una vez por Ryanair, sabemos evitar caer en las mínimas trampas que tiende la compañía para sacarnos unos €uros más. Conocemos con exactitud las medidas y el peso del equipaje de mano, sabemos imprimir el billete electrónico días antes, sabemos cómo transportarnos desde sus aeopuertos perífericos hasta el centro de la ciudad.
Sabemos.
Ryanair, en tanto, se las ingenia para ofrecer el mejor precio y, a la vez, buscar vericuetos imposibles en los que recaudar algún plus: además del agua (3€ sobre el avión), venden rifas, cigarrillos de vapor y tarjetas telefónicas que pueden usarse en el cielo. Ryanair pelea, aún sin éxito, con los organismos internacionales para que les permitan cobrar 1€ por el uso del baño, o llevar pasajeros de pie.
Ryanair y sus pasajeros, supongo, tenemos nuestras necesidades básicas resueltas: comida, alimento, agua, cueste nada o 3€ o menos.
Ryanair ahorra en nóminas, quienes viajamos por Ryanair sabemos que los embarques son, por lo menos, un poco caóticos. Como otras empresas Low-cost, Ryanair no da número de asientos, y cada quien debe ubicarse en los que queden libres. Embarcar primero implica otro pago extra, el precio de ser preferencial que muy pocos pagan.
Los que viajamos en Ryanair sabemos que si el vuelo está completo, el embarque puede convertirse en una verdadera lucha cuerpo a cuerpo, bolso a bolso, de empujones, carreras y tropiezos. Lo he padecido, con gente de todas las edades y diversa condición social pero, eso sí, todos con las necesidades básicas satisfechas; en definitiva estamos volando por ciudades glamorosas de Europa. No es insólito sentir insultos, risas, ver estrategias de "los últimos serán los primeros" (si un autobus te lleva de la Gate de embarque hasta el aeroplano, conviene embarcar último, así quedas pegado a la puerta del bus, y al abrirse, sales primero. Incluso el embarcar útlimo tal vez te permita subir un bolso de mano de un tamaño que exceda las normas: el personal ya no tiene tiempo de facturarte 35€ y volver a abrir el depósito para meter tu bolso).
Tan europeos, tan aeropuertos, tan check in; los que viajamos en Ryanair sabemos de esas trifulcas que mezclan sudor con perfumes free shop. Estamos a salvo, el puesto está asegurado, pero como animales urbanos luchamos por algo más de confort.
Los que viajamos por Rayanair a veces subimos al avión, superada la estampida, con un periódico bajo el brazo. Ya en el aire leemos, por ejemplo, noticias sobre las consecuencias de los sismos en Haití, el caos. Vemos las fotos de brazos negros extendidos, cristales rotos, humo, cadáveres, casas abiertas, escombros, estampidas... saqueos y asesinatos por algo de comida, por un poco de agua (que reparten gratis).
Meneamos la cabeza, recurrimos a ese gesto adusto, apretamos los dientes, decimos por adentro "no puede ser", cómo el ser humano... Los que viajamos por Rayanair no comprendemos tanta barbarie, abrochamos nuestros cinturones, nos hundimos en las nubes, respiramos hondo.

mira que viajo

2010-01-23T11:55:00.003-03:00

Visualicé un MMX más tranquilo, de biblioteca y techo permanentes.
Sí, algo similar pensaba del año pasado, pero ciertos compromisos me tenían más en el cielo que en la tierra.
Sin embargo esta vez era una decisión. Una decisión tomada.
Ya. Ahora sí. Vivo en Madrid, veo casi todos los lomos de mis libros a la vez, pago un alquiler.
A la vez, me desangran unas tasas mensuales en € que me convierten en alguien caro para Latinoamérica; gastos fijos, que supuse serían un ancla para quedarme casi quieto, un disuasivo de invitaciones del otro lado del Atlántico (mi lado).
Entonces el calendario preveía sólo saltos entre España e Italia, nada más, nada menos.
Pero...
...el Festival Iberoamericano en Bogotá, en marzo/abril es algo que a todo animal escénico apetece, sobre todo si uno es invitado con todas las de la ley.
...para los primeros días de marzo aparece una oferta de alas hacia México. Diez días de tantos afectos en la ciudad a la que más me gusta aterrizar sabiendo que pronto despego. No dudo y muevo los engranajes para que esos días generen la chamba que pague el capricho cordial.
...y ese precontrato con Portugal en mayo, claro. Guimaraes, deliciosa ciudad con su inmejorable espacio de trabajo.
Y...
...sin olvidar que en febrero están Padova y Milano, quizá Barcelona; en abril Génova y quizá Barcelona, a finales de junio Piombino o inmediaciones.

...horas de internet definiendo una función, actualizando un currículum, generando una nueva web, organizando amistades de Facebook (¿son amistades?) hasta que aparecen primero Assis y luego Mariana y, en horas nomás, confirmamos mi presencia en Belo Horizonte, Brasil, para octubre...

...no hablaré de mis ganas de Buenos Aires, ni de conocer algún país nuevo. Ni de la probabilidad de Alemania e Italia con Marcelo en noviembre, mismo mes en el que si todo sale bien, los Mamuts me llevarán a Santiago de Chile, no tendré en cuenta el segundo semetre del 2010, no.

Sí, es un año en el que decido no viajar tanto.
Pero -de esto hablo mucho en mis clases- si a la decisión no se la lleva a la acción, en actividad mental se queda. No discutiré conmigo mismo, no me estoy quejando (faltaría más).
El amigo Lelé me lo dijo en Lima hace unos meses..."cómo dejar de viajar? no... si esa es tu misión".
Misionero seguiré, por y a pesar de mí.
Lo disfruto.
Profundamente. Como disfruto esta aventura de estar con sede en Madrid y tener un taller semanal fijo por el que hago cien y un malabar para estar cada miércoles aquí; nada quieto.
Es que veo un avión, y se me hace agua la espalda.
Es que de tanto volar, si debo pensar en una nube, inmediatamente la veo desde arriba...

De cuando el papel era carbónico...

2009-12-27T12:08:00.003-03:00

Domingo es Rastro para mí en Madrid.
Hoy no fue la excepción, fue el regreso después de un domingo fuera (Zaragoza)y otro dentro (Fiebre).
Entre el billón de cosas que se pueden encontrar, la mayoría inútil, hay libros.
No es cuestión de sacralizar el objeto: también allí los que más abundan son los casi inservibles.
No hablo de calidad, que de eso nunca se sabe; sino de practicidad: guías para conducir automóviles ya inexistentes, manuales de medicina tan viejos que parecen hablar del Neanderthal, tomos sueltos de enciclopedias de gobiernos de facto, manuales de usos y costumbres cincuenteros (he comprado un par), y una larga lista de etcéteras.
En una de las mantas tendidas en las calles del cambalache, encontré "Máscaras Venecianas-La sierva ajena" en Edición Alianza Cien.
Un libro de bolsillo que me costó casi nada (1€) y ese casi nada es más dinero que comprarlo nuevo en Buenos Aires. Ésta es una edición que asoma en todas las librerías de la Av. Corrientes.
Quise releer y regalar, sobre todo por el primero de los dos cuentos que trae el pequeño ejemplar.
La vuelta en Metro y poco más duró la relectura de Máscaras Venecianas; y -como ya había hecho con La invención de Morel- Bioy Casares se anticipa a la cienca, convirtiéndola en ficción casi sólo por ese adelanto. Internet me dice que lo escribió en el '85. Puede ser antes también.
Una historia de desamor y la palabra carbónico deslizándose inocente al princio del relato. Una obra maestra, porque, además el autor la ha matizado con sentencias que parecen caer de soslayo, como al azar. Pero el azar está lejos. Quedé clavado en la página 15 y ya antes de bajar del vagón, pensaba en venir aquí a citarla.
Sí, este post fue un pedregoso preludio a esta frase del cuento, que aquí te dejo y luego sigo en otras cosas más urgentes, como hacer mi maleta para Italia. Ahí va, Bioy Casares dixit.

"Muchos opinan que la inteligencia es un estorbo para la felicidad. El verdadero estorbo es la imaginación."

La isla de las flores.

2009-12-26T12:13:00.003-03:00

Doce minutos documentales.

De costumbres

2009-12-26T07:00:00.002-03:00

Lo decía el documental de la 2 anteayer, mientras se veía al oso, meses de entresueño y modorra, casi quieto:
Algunos animales de sangre caliente, sobreviven en invierno entrando en una especie de sueño profundo, logrando que su actividad corporal sea más lenta, su temperatura descienda para ahorrar energía. El corazón late más lentamente y la respiración se hace también más pausada. Los animales que hibernan suelen utilizar lugares cálidos y seguros para pasar el invierno.

Hibernar.
Es extraño y uno se pregunta cómo.
Meses.
Moviendo poco más que los ojos.
Curioso sí, piensa uno mientras los anuncios resaltan las bondades de un divertido politono para el móvil. Luego uno levanta la mesa, lava los platos, se empeña en sacar la mayonesa de uno de los bordes, deja escurrir los cubiertos en vertical. Toma las llaves, continúa su día; sucede la noche y una rutina similar.
Hasta que la costumbre o el cuerpo piden ir a la cama.
La mía está a la derecha del escritorio.
El punto final de la jornada está allí.
Uno entra, horizontal, entre telas abrigadas y busca la posición que siente óptima. Si las cosas van bien, cierra los ojos y se deja llevar.
Cuatro, cinco, ocho horas.
Con o sin abrigo, todos los humanos seguimos este pulso. Diariamente.
No es algo que tenga que ver con la capacidad de decisión, no.
Tres, seis, nueve horas.
Recuperar fuerzas, despertar.
Volver.
Dormir.
Dormir a diario.
No deja de parecerme curioso.
Casi extraño.

Rizando el rizo

2009-12-23T21:30:00.004-03:00

Somos lo más.
Nosotros digo; los humanos, las personitas.
Nos inventamos un Amigo Imaginario al que le cargamos todo lo que no alcanzamos a entender y, luego, resulta que el Amigo tiene un Hijo.
Pues qué bien.
Feliz Cumpleaños entonces para Él, feliz navidad para el resto.
Y que así sea.

Mariposa peruana

2009-12-23T01:07:00.004-03:00

Así empieza mi Solo de Impro, un ejercicio propio, un relato abierto, una contrahistoria de historias, causas y efectos improvisados.
Éste vídeo es el inicio de una función que recuerdo con particular afecto, en Lima, dentro del Mundial de Impro que Pataclaun y Ketó -ambas compañías peruanas- organizaron en julio '09.

EFECTO MARIPOSA

web express

2009-12-22T09:20:00.003-03:00

Mientras en Madrid la nieve y el año van cayendo; unas urgencias laborales y la desaparición de Geocities.com (en donde tenía o tengo puesto mi dominio improtour.com) aceleraron mis limitadas capacidades de disegno on line: debí hacer/rehacer una web de mi trabajo en tiempo record.
Quí el link a la versión express de improtour.com.
Éste el LINK. Pasen y vean.

Abrazos.

probando web

2009-12-22T09:18:00.001-03:00

Free website - Wix.com

Soy padre

2009-12-11T04:51:00.005-03:00

Son las 845 am acá en España. En minutos pasan a por mí.
Hoy y el martes grabaré un par de episodios para una serie que aún no salió al aire.
TV.
Yo que ni book ni foto al día, ni video HQ. Mis caminos son otros, ahora y por ahora.
Sin embargo cayó, es trabajo, experiencia, euros y diversión; pues venga la Eurodiversión. No es comedia, otro atractivo para mí, más cercano al pastelazo que a la calavera.
Igual, no es esto lo que te quería contar.
Se trata del "papel": seré el cansado padre de un chico -argentino y rebelde él, argentino y caro yo- de 16 años... Padre de un adolescente, para eso me llaman. Según mi sobrina, el adolescente en cuerpo de hombre soy yo.
Según el fisic du rol, ya doy de padre de un pibe de dieciséis.
Mierda...
Y como dicen en el gremio: Mierda.

Suena el timbre.

en la foto, cuando aún no tenía hijos, meses atrás, en Dominicana, afeitado con cerveza y pelo corto, estos días me descuidé un poco a posta para jugar de padre de jovenzuelo... ah, mi "personaje" se llama Federico! como el pez al que dirijo en varios cortos.

Pasado destacado de Beatle escala 1/1000000

2009-12-03T12:42:00.007-03:00

Lavapiés. Madrid.
Me encuentro con mi amiga Silvina Sodano, ex compañera de Sucesos Argentinos.
Sucesos Argentinos, compañía de teatro de impro que creamos entre algunos promediando los noventa, y que -síntesis mediante- tuvo una influencia tal en la historia de esta técnica en el idioma español, que aún se habla del grupo. Los años le sumaron a Sucesos un halo mítico bastante merecido.
Silvina me cuenta una novedad argentina: Osqui Guzmán -cofundador- acaba de ser nombrado por la Legislatura porteña, como Personalidad Destacada en la Cultura.
Me alegro a la distancia.
Con Osqui es con los pocos que hoy en día los kilómetros no mienten: estamos muy alejados.
La distancia de las divisiones políticas que no fácilmente elijo con mi país, la distancia de amistad que él elige conmigo.
De Mosquito Sancineto aprendí los primeros pasos en la Impro; con Osqui seguí aprendiendo al compartir escenario, con admiración, fraternidad y amistad. Ésta última no la he perdido de todo; pero un puente no se construye de un sólo lado.
Con Marcelo Savignone y Romina Coccio se completaba el cuarteto.
Marcelo Fazio de productor y el aguante de Carlos la Casa, Gonzalo Rodolico,Vanesa Poullón, Lucho Cohen. Con Gustavo Sosa coguiando un tiempo. Bernardo Sabbioni y Víctor Malagrino como mucho más que presentador y músicos. Tiempos con Acobino, Graciana, Poli, Marina, SIS, Karina K, Ana Carolina, el UruGallo Negro, hasta los PI en sus momentos... Edoardo, Ed. que luego se hizo pluma y dibuja, Horacio, que luego se hizo cielo y no está.
Muchos, pero cuatro.
Muchos, pero cuatro.
El cuarteto guiaba, Mal o bien guiaba. Eran tiempos en los que -valga la crudeza de la subjetiva honestidad- decir Impro en Buenos Aires, para el ambiente escénico suponía espectáculos trasnochados, varietés aficionadas, juegos de ingenio poco más que adolescentes, resabios de una promesa escénica devenida en un karaoke teatral...
Así salimos por Europa y luego, colectiva e individualmente, por Latinoamérica.
No fuimos los primeros en nuestro suelo, pero fuimos pioneros, relectores.
No fuimos millonarios pero fuimos Beatles.

Hoy en Madrid, peinando poco y blanco pelo, me divierto en el Catch de Impro del Teatro Alfil, y con los Jamming en la TIS. En el ligero Catch, sin ninguna sugerencia mía, me presentan como un Beatle. Algo de eso hay.
En escala uno a un millón, lo que quieras; pero algo de eso hay.

Nos cruzamos con Marcelo por Perú, en uno de los festivales más profesionales de los que hemos participado, lo que es mucho decir. En Lima la Impro arrasa, y en la prehistoria de ese movimiento peruano, estuvo Sucesos como inspirador y detonante. Sentimos en nuestras espaldas la mirada de algunos chicos tanto -tanto- más jóvenes que nosotros; miraban a dos "de Sucesos".
Beatles, desafinados tal vez, escala al millón seguramente; pero Beatles de este oficio en Iberoamérica.
No está mal, estuvo hermoso. Fue fascinante y difícil.
Así fuimos.
Beatles.
Así terminamos.

En Buenos Aires, hoy premian a Lennon 1/1000000.
Mi reacción espontánea es de sincera alegría.
A ver si alguien, que esté de alguna manera más cerca, felicita a Osqui por mí.

La foto tomada por Carlos Coccio, ya pertenece al libro de Gustavo Caletti: Impro Argentina
allí también se cuenta con más detalle estas historias...

Apuntes de la historia de la impro argentina

2009-12-01T16:45:00.001-03:00

De los últimos diez años, el único que viví en mi país natal, fue el '07.
Ignoro en qué mes me llamó Gustavo Caletti para un reportaje: "Estoy haciendo un libro de los 21 años de impro en Argentina".
Fui, entusiasmado y verborrágico. Supe de tantos otros que desfilaron por su grabador, su libreta y su cámara.

En septiembre del '09, también estaba en Buenos Aires cuando nos volvimos a ver.
Café Varela Varelita, esquina porteña si las hay.
Allí me confió la copia de uno de los últimos tratamientos del texto, y me ofreció -o pidió- que escribiera el prólogo. Nos despedimos afectuosamente, pedí otro café, y como quien abre un álbum de fotografías grupales, busqué las páginas en las que saliésemos a Sucesos Argentinos y a mí. De pronto, desde el papel, mi propio camino resonaba con voz de documental televisivo; me sentí espectador de una historia de la que, a la vez, era un poco protagonista.
El prólogo resultó honesto y técnico, un preludio que me honra y, supongo, legitima o consensua aún más la cuidada investigación que logró Gustavo.

Acabo de recibir un mail.
En unos días será la presentación oficial en Argentina. Intentaré ser parte del evento, al menos por videoconferencia desde España.
El correo adjunta el link a un blog que difundirá el libro. También adjunta la portada de "IMPRO ARGENTINA. Apuntes e historia de la improvisación teatral": ver esta imagen ha sido una sorpresa conmovedora.
Todo lo comparto aquí.
Buena suerte, y a correr la voz, colegas argentinos...

el blog: http://impro-argentina.blogspot.com/

La portada:
En orden descendiente desde la derecha:
En rojo, Mosquito Sancineto, primer maestro de Impro, mío y de tantos.
Osqui Guzmán, de quien más aprendí de impro sobre el escenario, compañero cofundador de Sucesos Argentinos(*).
Yo empapelado.
Marcelo Savignone, talento, amigo, colega que aún me sorprende, otro Suceso.
Ricardo Behrns, en las antípodas de mis convicciones personales y profesionales, un histórico.

* Cuán fuerte habrá sido Sucesos Argentinos en la historia de la Impro argentina, que de los cuatro principales, tres ocupamos esta portada; si Romina no está, es por una cuestión de distancia y de que se ha entregado con menos intensidad a la docencia que los otros tres sucesos. Igualmente yo siento que si estamos ahi, es también por ella.

impro(en)madrid

2009-11-26T14:38:00.001-03:00

Aquí estoy, estamos.
Cacth en el Alfil, Jamming en la sala TIS.
Talleres en la Nave 202 y para Impromadrid.
Con la web improtour.com muerta por un tiempo.
Con viajes futuros a Italia (Piombino y más) y México... a confirmar Portugal, Costa Rica, Chile...
IMPRO&TOUR con algo menos de tour.
Estableciendo contactos, y contactando.
Hace días unas improvisadoras italianas pasaron por aquí en uno de esos intercambios que motivan y emotivan.
Luminoso y cordial presente de la Impro en Madrid, grupos consolidados, otros nuevos.
Éxito en taquillas y algunos experimentos aún a puertas cerradas.
Mi viaje, más quieto, pero sigue.

un olvido de los italianos y un milagro en la Postdata

2009-11-19T22:31:00.008-03:00

...hasta que en un momento, en alguna ciudad italiana, hablé de Papini.
¿De quién?
De Giovanni Papini. Escritor. Italiano, claro. Ah, no lo conoces, está bien.

Seguí.
Más meses, más personas, la misma Italia. Repetí el nombre.
¿Quién?
Giovanni Papini, italiano, principio de siglo pasado... "el piloto ciego" era un cuento o un libro... la biografía de San Agustín.
Pues nada.
Este año me dije, pues se lo regalo a algún italiano, y lo leo en lengua original.
Mondadori, Feltrinelli, librerías de grandes ligas.
¿Quién? ¿Papini, me lo deletrea? Busco en "el computer" (que en italiano significa computador, ordenador) Ah, no. Nada. Descatalogado. Es muy viejo.

Entonces Internet y las palabras de Borges:

"sospecho que Papini ha sido injustamente olvidado."

Precisamente Borges y debe ser por eso. En Buenos Aires hace ya demasiado, se editaron una serie de libros llamados "La biblioteca de Borges", una selección de sus autores preferidos, por él mismo prologados. Así llegó a mis manos en la remota Argentina, Papini, y como eran tiempos de lectura voraz; devoré los cuentos y se hizo un preferido por mí...

Papini, Giovanni Papini.
Un admirado al que se le perdona hasta su mayor pecado: ser tan católico.
Igual fue irreverente al punto de costarle una temporal excomunión.
Desde la escena, algo mínimo haré con esa amnesia italiana.
Por lo pronto, pues copio y pego el inicio de la novela, hecha de relatos breves: GOG.
Para mí, que soy un admirador de los inicios contundentes, éste es un ejemplo precioso. De hecho, me tienta poner un párrafo más y otro y otro... pero allí los dejo.

COMO CONOCÍ A GOG

Me avergüenza decir dónde conocí a Gog; en un manicomio particular.

Fui allí con objeto de hacer compañía a un joven poeta dálmata, a quien la pasión desesperada por una sombra -la amada era una «reina de la pantalla» y únicamente en la pantalla le había sonreído- condenaba al delirio. Como ordinariamente estaba tranquilo, eI director de aquella casa para locos pensionistas -enano de estatura, pero elegante por su carnosidad- nos permitía estar juntos en el jardín. Aquí y allá, a la sombra de los cedros y de los castaños de Indias, había mesas redondas de hierro y sillas, como en los cafés. Enfermeros pálidos, vestidos de blanco, transcurrían por los paseos, disimulando su vigilancia.

Un día muy caluroso en que el poeta y yo estábamos hablando, se acercó a nuestro velador uno de los huéspedes. Era un monstruo que debía tener medio siglo, vestido de verde claro. Alto, pero mal garbado: no tenía ni un solo pelo en toda la cabeza; sin cabellos, sin cejas, sin bigotes, sin barba. Un informe bulbo de piel desnuda, con excrecencias coralinas. La cara era de un escarlata oscuro, casi pavonado, y anchísima. Uno de los ojos era de un bello celeste un poco ceniciento; el otro, casi verde con estrías de un amarillo de tortuga. Las mandíbulas eran cuadradas y potentes; los labios, macizos pero pálidos, se entreabrían en una sonrisa completamente metálica, de oro.

Saludó, sin hablar, al poeta y se sentó a nuestro lado. No abrió la boca, pero pareció que seguía atentamente nuestra conversación.

Me enteré después, por mi amigo, que éste era Gog.(...)

"
Más:

La novela está virtual en este LINK.
"Su" web en italiano.
Fatigando lared, paso por qué no, por Youtube. Vaya, los clips, cortos y cuentos de Papini adaptados, están en su mayoría, en español. Aquí el puñado de cosas que encontrarás de Papini en video.
MILAGRO FINAL: Luego de varias lianas virtuales, me topo con la versión italiana de uno de los cuentos que jamás olvidé. Copio el Link, y recién cuando lo estoy pegando, advierto que es el blog de Emma; amiga mía que vive en Barcelona y con quien jamás hablamos de Papini. Guau. http://aquiahoraporquesi.blogspot.com/2007/10/el-reloj-parado-las-7.html

el no no

2009-11-19T11:44:00.004-03:00

Ya en los finales de los ochenta, por mi amor a la ropa deportiva antigua y mi vejez prematura, el Negro Juan me llamaba por el barrio "ABUELO".

Siguieron, creo, tiempos de supuesta juventud.

En el 2006 fui parte del elenco de "La familia García de la Impro", montaje de Impromadrid que hoy brilla en el Teatro Alfil. Mi rol: el abuelo. Caracterizado, claro; pero el abuelo al fin.

Ayer sonó mi movil. Fausto, un productor de TV que llevo años sin ver: compartimos un proyecto titánico de impro en televisión. Me sugirió para una serie, a mí, que no soy animal de cásting ni de pasillos de canales. Bien. "Hay un chico argentino que tiene un personaje, y tú serías su padre. El chico tiene unos quince años, pienso que irías bien." Pues no me quedé pensando en mi experiencia con la caja boba; ni en el puerto o buen puerto adonde pueda llegar esta propuesta; mucho menos en pruebas y en "no contarlo, para que no se caiga" ni esas cosas, no. Desde entonces que no me saco de la cabeza eso de que "ya doy" de padre de un adolescente. De hecho, con mis treinta y máximo, ya podría serlo...

En esa y en cientos de sinapsis más, pulula mi cabeza en estas horas.

Me pareció que debía contártelo.

Corten.

pd: envié esta foto, que tiene pocos días y mucha barba, me dijeron "creemos que está bien"

chicas italianas en madrid

2009-11-11T09:50:00.001-03:00

Son cuatro. Son de Agrate, que es cerca y parte de Milano.
Como tantísimos en Italia, ellas tienen cada una su trabajo y una pasión las une: el teatro de improvisación.
Hay un interesante nivel de Impro en Italia.
Ellas son buenas (bravas) en escena, no sólo bonitas (que lo son, yo hago contrapeso).

Hace poco menos de un año, después de un curso en Piombino, Elena e Irene me preguntaron cómo podían seguir entrenando algunos ejercicios de los jugados en el taller. Les recomendé que, si no vivían lejos, se juntaran también con Alexia, pues había adevrtido una sensibilidad similar. Ignoraba u olvidaba en ese momento que las tres eran agrateses. Cuando les sugerí que convocaran a una cuarta, intuye que podía ser Giusi, y así fue. No creo en la magia, pero estoy atento a ciertos trucos inexplicables: me gustó tanta coincidencia, les ofrecí ir y venir a Milano cuantas veces pudiera. Así lo hicimos, también ellas un domingo a la mañana viajaron a Padova "sólo" para entrenar juntos.

En unos meses la tarea con "le purittane" -provisorio nombre del cuarteto- tendrá forma propia: un "format" propio.
Creamos un laboratorio intermitente, algo está por salir.
Ahora ellas están por salir: por salir de Italia.
Vienen a Madrid el fin de semana.
Haremos un intercambio con Jamming, grupo local madrileño.
Jugarán (jugaremos) el domingo una función especial en la Sala TIS de Lavapiés (domingo 15 a las 20hs).
Su nivel de conocimiento del idioma español es una gama completa que va desde la casi ignorancia al casi dominio absoluto. Nos divertiremos y en febrero o marzo se hará el viaje opuesto con los Jamming (cero italiano, ellos).

Así, continúa mi tendencia a veces exagerada de unir a unos de acá y allá, de ignorar, saltar y hacer saltar fronteras.
Por lo pronto, vamos a difundir la función del domingo, que será uno de esos encuentros preciosos que nuestro oficio nos regala cada tanto.

i'm ebook

2009-10-27T07:18:00.001-03:00

IMPRO EBOOK

ejercicio de impro hecho para estudiantes de diseño.
Madrid octubre 09.

:D

2009-10-21T10:38:00.003-03:00

Quinientos, en romano:D
:D
Quinientas entradas en este blog últimamente un tanto "abandonado", pero nunca del todo ni de nada.
:D
Vaya esta canción a tono.
:D
(si no ves el video, éste es el link)

mi agenda

2009-10-21T10:34:00.002-03:00

Calendario de Talleres y espectáculos en Italia y España.
De todas estas actividades, puedes pedir más información en improtour@hotmail.com

TALLERES

Impro I
Miércoles de octubre Sala 202 (Madrid, España)

Intensivo Impro Long Form:
Sábado 31 octubre y Domingo 1 noviembre (Bologna, Italia)
Sábado 7 Domingo 8 noviembre (Ravenna, Italia)

Impro avanzados, entrenamiento:
Miércoles de noviembre en sede Impromadrid (España) /a confirmar/

ENERO: 02 al 06 WIP internacional en Piombino, Italia.

ESPECTÁCULOS:

CATCH DE IMPRO (Teatro Alfil):
Jueves 29 octubre
Noviembre
Jueves 12, 19 y 26
Viernes 13
Sábado 28
Diciembre:
Jueves 3,10 y 17
Domingos 6 y 13

JAMMING (sala TIS)
Noviembre:
Viernes 27 y sábado 28
Domingo 15 Jamming especial con invitadas italianas.
Diciembre:
Viernes 4 y 11 sábados 05 y 12

Del 13 al 15 de diciembre, este grupo de improvisadoras
viene de Milan a Madrid para jugar con Jamming.

madrid

2009-10-13T07:25:00.001-03:00

Ahora sí, luego del tour julio-septiembre 2009, ya en España, con algunos saltos a Italia.
Así reflejó la TV unos segundos del Solo de Impro en Casa de América.

soldados muertos en la ducha

2009-10-03T07:49:00.005-03:00

Mucha gente, no digo toda, pero sí mucha gente, con el tiempo se ha perdido en nuestro camino de vida, como soldados caídos en el frente. Han quedado atrás, tan tan atrás, que ya no están.
También nosotros somos viejos compañeros de batalla ya muertos para otros tantos. No estamos. Así funciona. No está mal. No está bien. Así funciona.
Ahora...¿Realmente quieres que Facebook y otras aplicaciones, resuciten a tanto muerto.
¿Realmente consideras sano resucitarte para algunos que llevan años lejos, tan lejos?

(Lo he pensado recién, bajo la ducha, en Pádova, Italia, y quería contártelo)

Al final de Chile siempre está España

2009-09-13T14:37:00.002-03:00

ESPAÑA CAMPEÓN
Chile 3 España 4

ARGENTINA TERCERA
Argentina 3 México 2

Otra vez en Chile, España en lo más alto.
Campeona invicta, venciendo en la final al local (el voto del público decide, ganar de visitante agiganta el mérito).
Argentina dio vuelta un doble match point y derrotó a México por 3 a 2.
El Mundial de Catch Chile 2009 ha llegado a su fin.
Hasta la próxima.

Dos mundiales en Chile, dos finales.
España juega su segunda final consecutiva, luego de repetir la costumbre de ganarle a México. Esta vez, con los locales de Disco Inferno, quienes hicieron valer su localía y su humor para vencer a la dupla argentina que estuvo a punto de arrebatar una semifinal que parecía perdida de antemano.
Una final justa. Un final esperado.

Así llegaron.
Clasificados para Semifinales:
Zona 1
España (puntaje ideal)y Argentina (3 puntos)
Quedaron fuera: Colombia (2 puntos) Chile A (1 punto) Estados Unidos (0)

Zona 2:
Chile B (3 puntos) y, por diferencia de improvisaciones ganadas: México (2puntos)
Quedaron fuera: Italia (2) Perú (2) Francia (1)

Finales en Chile

2009-09-10T13:10:00.006-03:00

ZONA 1

Pleimóviles (Chile)
Improv Boston (Estados Unidos)
Global Impro (Argentina)
Teatro Efervescente (España)
Ketó Impro (Perú)

ZONA 2
Pleimóviles (Chile)
Crache Texte (Francia)
Complot Escena (México)
La Solución (Colombia)
ImproTeatro & Improtour (Italia)

CALENDARIO

Miércoles 2 / 21:00 hrs.
Chile A 2 vs Colombia 3
Francia 1 vs México 3

Jueves 3 / 22:30 hrs.
Argentina 2 vs España 3
Perú 2 vs Chile B 3

Viernes 4 / 22:30 hrs.
EEUU 2 vs España 3
Italia 3 vs Francia 2

Sábado 5 / 22:30 hrs.
Argentina 3 vs Chile B 2
Perú 3 vs México 2

Domingo 6 / 16:00 hrs.
Colombia 3 vs EEUU 1
Chile A 3 vs Italia 1

Lunes 7 / 21:00 hrs.
España 3 vs Chile B 0
Francia 2 vs Perú 3

Miércoles 9 / 21:00 hrs.
EEUU 0 vs Chile A 3
Italia 3 vs Perú 2

Jueves 10 / 22:30 hrs.
Colombia 2 vs España 3
Chile B 2 vs Francia 3

Viernes 11 / 22:30 hrs.
EEUU 1 vs Argentina 3 (*)
México 3 vs Italia 2 (*)

(*) Clasificados para Semifinales:
Zona 1
España (puntaje ideal)y Argentina (3 puntos)
Quedaron fuera: Colombia (2 puntos) Chile A (1 punto) Estados Unidos (0)

Zona 2:
Chile B (3 puntos) y, por diferencia de improvisaciones ganadas: México (2puntos)
Quedaron fuera: Italia (2) Perú (2) Francia (1)

Sábado 12 / 22:30 hrs.
Semi Final A: Chile B 3 vs. Argentina 2
Semi Final B: España 3 vs. México 1

Domingo 13 / 16:00 hrs.
Por el 3º puesto: Argentina vs. México
Final: España vs. Chile B

Palabras que rescatan

2009-09-08T17:29:00.004-03:00

Ella ya no está.
No está aquí ni en ningún lado.
En nosotros tal vez. Pero no. No es ella, no.
Es nosotros pensándola, como si así la pudiésemos recuperar.
Pero no la recuperamos, no. Ella ya no está, ni estará.
Se fue.
Adonde sea, se fue.
Yo,que ya no Creo; creo que se fue a un NOLUGAR.
A la nada o, en todo caso, al pasado. A nuestro pasado, un lugar del que suponemos recuperarla.

De los tantos que la quisimos, la queremos y nos quedamos; está él.
Él está en el silencio.
Él rompe el silencio ahora.
Rompe el silencio con palabras propias y ajenas,
con papel, tinta e hilos.
Ha colgado poemas en una plaza de Morelia, México.
No es metafórico, aquí -a mi vez- cuelgo imágenes de las palabras que él colgó.
Algunas me pertenecen, y eso lo agradezco,
porque ya NOS pertenecen.
A nosotros.
A todos nosotros, incansables rescatadores de nosotros mismos.

Resultados Mundial Impro Chile

2009-09-07T00:58:00.004-03:00

Aquí podrás seguir los resultados del Mundial Impro Chile 2009.

Las compañías participantes en el Catch son:

ZONA 1

Pleimóviles (Chile)

Improv Boston (Estados Unidos)

Global Impro (Argentina)

Teatro Efervescente (España)

Ketó Impro (Perú)

ZONA 2

Pleimóviles (Chile)

Crache Texte (Francia)

Complot Escena (México)

La Solución (Colombia)

ImproTeatro & Improtour (Italia)

CALENDARIO

Miércoles 2 / 21:00 hrs.
Chile A 2 vs Colombia 3
Francia 1 vs México 3

Jueves 3 / 22:30 hrs.
Argentina 2 vs España 3
Perú 2 vs Chile B 3

Viernes 4 / 22:30 hrs.
EEUU 2 vs España 3
Italia 3 vs Francia 2

Sábado 5 / 22:30 hrs.
Argentina 3 vs Chile B 2
Perú 3 vs México 2

Domingo 6 / 16:00 hrs.
Colombia 3 vs EEUU 1
Chile A 3 vs Italia 1

Lunes 7 / 21:00 hrs.
España 3 vs Chile B 0
Francia 2 vs Perú 3

Miércoles 9 / 21:00 hrs.
EEUU 0 vs Chile A 3
Italia 3 vs Perú 2

Jueves 10 / 22:30 hrs.
Colombia vs España
Chile B vs Francia

Viernes 11 / 22:30 hrs.
EEUU vs Argentina
México vs Italia

Sábado 12 / 22:30 hrs.
Semi Final A
Semi Final B

Domingo 13 / 16:00 hrs.
Final 3º y 4º Lugar
Final 1º y 2º Lugar

vivir

2009-08-17T01:53:00.003-03:00

Hay gente que te enseña a conducir, gente que conduce
gente que te enseña a hablar inglés, y lo habla
algunos te enseñan a escribir, leen y escriben...
a improvisar, a jugar, a ponerte los zapatos
a anudarte la corbata, a usar una computadora
a cantar, a tocar un instrumento, a no perderte en la ciudad,
a andar en bicicleta, a usar los cubiertos, a tomar la sopa sin hacer ruido
a ver buen cine, a enviar una carta, a firmar un contrato,
a brindar con vino tinto...
se anudan la corbata, usan la computadora, cantan, tocan,
no se pierden, andan en bicicleta, usan los cubiertos con propiedad,
beben la sopa en silencio, ven buen cine, escriben cartas en papel, en papel firman contratos.
Armida me ha enseñado a vivir, del tipo de gente que enseña a vivir,
enseña porque no se lo propone,
y uno aprende
sin proponérselo, aprende.
Y Armida ya no vive.
Ha dejado de vivir.
Y yo, que he aprendido a brindar con vino tinto,
brindo con y por ella
con y por nosotros
con y por su vivir,
ahora que todos sus verbos se conjugan en pasado,
brindo.

La vuelta al mundo

2009-07-09T13:14:00.003-03:00

Pensé, imagino que todos pensamos, que era un video más, una cinta pregrabada de un avión despegando, como motivo de animación de las pantallas. Pero no, una cámara sobre el alerón del mismo aeroplano va mostrando en vivo cómo el aparato emprende el vuelo.
Fantástico. Desde el último asiento -pasa por llegar tarde- sentía estar en el punto exacto bajo la cámara. Despegamos. Pasajeros abajo de una cámara, arriba de un continente.
Casi doce horas después, lo mismo, pero con el aterrizaje. Hipnótico. Tomé la foto antes que la azafata se negara. La vuelta al mundo. Volver a la tierra.
Lima y el sol hacen el amor vestidos; una tela de nubes apenas interrumpida, los separa con sutileza. El cielo, las nubes, el mar, la tierra, la ciudad, el camino, la pista de aterrizaje, y la punta del Iberia que calza -justo, justo, como dardo en la intermitente línea blanca del azfalto del aeropuerto. Como en los viejos tiempos, saltaron los aplausos.
Exactitudes y viajes contranatura.
Ahora, la mañana siguiente, a doscientos metros están el mar, el leve frío nebuloso por todos lados. Salgo. Voy a respirarlos un poco.

Próximos destinos: 24hs en Madrid y luego, Perú.

2009-07-06T06:20:00.000-03:00

LINK MUNDIAL
Luego de suspenderse el festival de México, porcinas causas, el primer gran evento de impro, de esta parte del año y de esta parte del idioma, será el Mundial de Perú (primer mundial, otro "primer mundial").

Por mi parte tendré múltiple participación: jugaré para Italia (ya he jugado para Colombia en Ámsterdam 2001) el match. Acompañaré al árbitro Altamirano, haré el Solo de Impro y dos talleres.

Luego mi tour continental seguirá hasta finales de septiembre, pero esa ya es otra historia.

Por lo pronto varios países se preparan para una competencia feroz; nuestra Azurra va con humildad a probarse en lengua y ritmos ajenos, queremos acopiar experiencias, conscientes de enfrentarnos contra verdaderos favoritos del torneo (Pataclaun, súper locales; México, finalista en España y en Chile; Mamut, chilenos sólidos y vertiginosos).

A poner nuestro sello y etilo, vamos.

3000 palabras

2009-06-27T13:55:00.002-03:00

estos días en piombino, trabajo (taller, funciones) y nada már.

Post Pre Piombino

2009-06-24T05:32:00.001-03:00

post en tránsito

Tránsito por italia... www.improteatro.it el link del tour de impro en junio, antes de la gira por latinoamérica... post breve, telegrama desde Italia para que veas las múltiples actividades que la impro ofrece en este país....
Ya camino a Piombino (foto arriba), a un encuentro de alumnos italianos y docentes de aquí y allá.

En el site puedes ver algo del Festival/Encuentro... Aquí imágenes de donde, mañana, jugaré un Solo adaptado al espacio, el castillo Rivellino.

...y fernanda en buenos aires, insiste con que tengo una vida de peluche.

Provecho del celular

2009-06-19T11:42:00.002-03:00

Sigo con lo mismo porque es un lujo con aplicaciones hasta hoy impensadas en la telefonía celular.

Al punto que trasciende toda telefonía para centrarse en lo celular, en la higiene ínfima e íntima en este caso.

Mi Nokia 5800 viene con escarbadientes, mondadientes, palillo. Sí.

Los otros días lo estrené en Madrid ante la mirada atónitay envidiosa de los comensales en la cafetería del Retiro. Terminado el bocadillo de tortilla de patatras, con grácil y casi fémino garbo, lo retiré del costado del aparato y, cual bisturí plástico, escarbé las ruinas coliseas de un premolar desbordante de huevo, pan y restos del tubérculo papal. No sin displicencia, miré la extracción bacterial de soslayo, bebí el resto de café con leche como si un buche antiséptico fuese, pagué la cuenta y me retiré, blandiendo el minúsculo accesorio.

Repetí la ceremonia en Malasaña, Sol, Tirso de Molina, Lavapiés y hasta en Barajas. Claro que la operación incluyó panes dulces, salamines, pasas de uva, y un cacho de jamón serrano que sirvió de bocado del estribo, final y paladeado.

Ya en Italia, me espiaron con azorado escándalo en Milano y Padova, Mozzarellas, pizzas,tiramisús y kebbabs, los tesoros.

Pronto deberé cambiarlo, se gasta rápido... quizá ese sea el único defecto, ése y que aún no he encontrado el lápiz óptico que jura incluir este Nokia 5800.

por donde estés

2009-06-19T08:42:00.003-03:00

Al final, pese a lo que digan colombianos o italianos,
por donde estés hay buen café
incluso en México, sí.
Yo bebo bastante, es mi droga legal preferida.
El martes pasado estaba en Madrid
despidiéndome de Madrid,
volveré 24hs y me iré tres meses casi.
Qué mejor despedida que atascarse desde la mañana de las más variadas delicias ibéricas
-mujeres no incluídas-
cuestión que me zampé dos pinchos de tortillas,
cafés con leche en vaso
cañas hasta rodar
vino tinto hasta resonreír
tosta de jamón ibérico
frutos secos
y hasta un gin tonic a la salud del amigo juanma.
Ahora en Italia, el múltiple paladar mixtos sabores disfruta,
la clara mozzarella, una perdición que me encuentra.
Y en tanto, noticias de Madrid
de Vanesa, autora de la imagen de este post,
exhibe sus particularidades el fin de semana...
yo recomiendo:
pasar por su blog, para que veas
y te den ganas de pasar por la expo.

Lo demás,
vida que pasa.

Efecto colibrí

2009-06-16T06:20:00.004-03:00

Suelo recordar fragmentos de mis sueños.

Intento relatarls a poco de despertar.

Incluso ya de chiquilín, tengo la extraña certeza, o la contundente intuición, de que tienen una estrecha relación con los deja vous.

A ver, quiero decir, que en ocasiones he sentido que los deja vous no son momentos ya vividos o todas esas explicaciones neuronale o místicas. Simplemente creo que esos segundos recortados, son una pieza de puzzle, sinuosa, única; que de pronto encaja -de manera precisa y vaga- con una imágen onírica pasada. No es un simple "esto lo soñé", pero casi.

Más que premoniciones, subliminales Memotest (mnemotest) que juega el cerebro, dejándonos a nosotros, que somos el cerebro, fuera de juego, mental off side.

Como a todo órgano, al cerebro no le importa la verdad, la moral ni lo que creemos amor, sino la supervivencia suya primero, de la especie después. Santa Clauss, el fútbol y demás ajedreces, facebook, las peleas de pareja, dios y su mamá virgen, buda sentado esperando reencarnar para sentarse, el arte; son pasatiempos necesarios, cosas que hace Mr Brain para defenderse y para dar otra versión a su existencia (otra versión = diversion).

La versión original, sin subtítulos, en cerrado arameo; es que un día un cáncer, un coche que derrapa y tú dentro o fuera o debajo, un Airbus y esos controladores que deberíamos cambiar, un insecto ecuatoriano, ese alemán celoso, aquella jeringa usada, ese condón que no usamos, con suerte un resfrío a lo noventa y tantos... La versión original dice que un día no tiene mañana, que te mueres y se acabó, que no hay un Portero Bueno al final de ninguna escalera nublada.

Al menos en eso creo yo, y mi creencia es tan respetable y tiene tanto fundamento, como la de quien no come cerdo los jueves, o quien come y bebe cuerpo y sangres santificados en cualquier franquicia global.

Ese condón que no usamos...

Efecto colibrí. De eso se trata, anoche he soñado con un colibrí, venía, se acercaba a nosotros -ignoro quiénes completaban el nosotros- con algo calzado en su pico, un condón blanco y excesivamente grueso. Yo intentaba ayudarlo, se dejaba coger pero con una mínima resistencia que incomodaba la ayuda. Desperté después de un par de intentos fallidos.

Colibríes. Vuelos. Condones. Sueños.

Te lo quería contar.

engargola en gola

2009-06-15T19:46:00.005-03:00

"Encuadernar un libro pasando una espiral de plástico al través de los agujeros que se han hecho a lo largo de uno de los bordes."

Es la definición de ENGARGOLAR.

No dista mucho la interpretación que ejecuta esta figura de la iglesia de Guimaraes; como buena gárgola, engargola.

Así sea.

conociéndonos

2009-06-13T11:16:00.003-03:00

Ahora que soy legal en España, me convierto en codiciada presa para las compañías telefónicas. Vodafone me invita, sugiere, conmina, a pasar del prepago por tarjeta, a las ventajas del cliente fijo: debo usar al menos 9€ al mes.
Como en toda relación amorosa o mercantil, debo firmar un contrato de fidelidad: año y medio. La ventaja, además de tarifas menos caras, es que me dan un megateléfono que lo único que no tiene es paraguas; porque sí vieneInternet por wi fi, gps, mp3...
Llevo un par de horas jugando con el nuevo Nokia 5800, quizá hasta encuentre la función y un paraguas me sorprenda saliendo del teclado virtual, no lo sé, las únicas certezas son que no se lo prestaré mis sobrinas, y que me llevará un rato domesticar este amasijo hecho de bytes y tendones.
La Red quizá ayude, así de dúctil en el manejo celular se muestra alguien en Youtube...

(ya ves, me ha llegado también a mí e momento mileurista europeo: gente que habla de crisis, hipoteca, móviles, vacaciones y coches, plaes que convienen)

puerto gallo

2009-06-13T07:07:00.004-03:00

El gallo aquí y allá. Las figuraciones del despertador plumífero, porque gallo lo que se dice gallo, de los que respiran y alardean, no hemos visto ni uno en Gimaràes, ni en el fugaz Oporto, ni en la escala por Lisboa. Eso sí, abundan las gallardas imágenes en postales, manteles, separadores, imanes, libros, camisetas, tazas, tapa y destapa botellas, mosaicos, bolas de agua y nieve, pads para mouses...

Entonces la teoría etimológica en la charla rumbo al castillo que -fotos no dejan mentir- supimos defender con Luis Mario: Seguramente, tanto gallo como símbolo patrio; el nombre del país será precisamente con eso: "puerto de gallos"... Portogallo.

Sonreímos con el hallazgo tan evidente.

Ya en el hotel, cambiamos lanza por internet y Luis Mario confirmó que la teoría era 100% mía, y 102% errada.

No, si lo nuestro es la batalla, no las letras.

Este año cumplo 20 o más

2009-06-09T06:43:00.007-03:00

En este orden los conocí...
1.argentina 2.inglaterra 3.francia 4.italia 5.españa

6.uruguay 7.colombia 8.panamá 9.costa rica 10.cuba

11.méxico 12.estados unidos 13.holanda 14.perú 15.ecuador

16.alemania 17.chile 18.brasil

...
sorpresivamente mañana vuelo por tres días a 19. portugal
y en agosto paso planificadamente por 20. república dominicana
aviontropismo positivo, gratitud y amistad,
accedo al insistente y cordial convite hotelero de Luis Mario
rompo una ya rota alcancía que no existe y poco guarda
y me lanzo a que mis pies toquen mi país número diecinueve, Portugal
...
incluso hasta coordinaré un mínimo entrenamiento de impro en Guimaraès,
demasiado para un pibe de barrio.
Voy.
Con cara de tonto, en aviones que vayasaber uno dónde aterrizan,o amerizan, voy.

A diferencia del cura brasileño, aún confío más en los aviones que en los globos, al menos allí te dan comida antes de caer.

corazón que no siente

2009-06-09T04:40:00.001-03:00

La mosca

2009-06-07T11:54:00.003-03:00

Te tendré que matar de nuevo.
Te maté tantas veces, en Casablanca, en Lima,
en Cristianía,
en Montparnasse, en una estancia del partido de Lobos,
en el burdel, en la cocina, sobre un peine,
en la oficina, en esta almohada
te tendré que matar de nuevo,
yo, con mi única vida.

Julio Cortázar
de "Papeles inesperados"

Mi amigo Carlos Clavijo

2009-06-06T08:12:00.002-03:00

En Facebook, mis centenares de amigos italianos se desgarran los bytes por las fotos de Berlusconi y su colega Checo empelotado con altos bombones féminos (un poco escuálidos a mi paladar, pero de los que no rechazaría probada).
En Madrid y en su blog, con abstracción, inteligencia y humor, mi amigo Carlos propone otra lectura. La deberíamos traducir, Carlos, los italianos se escandalizarían más que con el pito checo.
Van el post y el link.

« COSAS QUE NO NOS EXPLICAN
OFICIAL Y CABALLERO

Siempre digo que quienes guionizan la realidad, las noticias y las cosas que pasan todos los días, son americanos o de por allí cerca. En un giro propio de Perdidos, los restos encontrados por las fuerzas aereas brasileña no son del Airbus francés. Como en aquellos ecos sobre el triángulo de las Bermudas, el avión ha desaparecido . Quizás sus tripulantes estén en una isla como la de la serie.
Fantástica es la historia del caballero Berlusconi. Será sin duda un gran biopic del cine italiano, pero creo que las fotos de las modelos desnudas no indignan a casi nadie. Es más, producen envidia y admiración. Quién pudiera celebrar fiestas de cumpleaños como esa…A mí porque no me dejan. Pero la puesta en escena es tan de peli porno que il Cavaliere ya se ha ganado los votos del electorado masculino. Así se hace, campeón.
Frente a políticos hijos del marketing, Berlusconi se muestra humano y carnal en todas sus dimensiones. Cantante, empresario de éxito, amigo de un aparcacohes. Generoso con sus amigos, duro con los rivales… Un personaje poliédrico. Un traje perfecto para un Javier Bardem.
Así que no voy a caer en el cliché moralista de ponerle a bajar de un burro. Con esta revelación, el personaje ha ganado grandeza. Hay mucha dimensión trágica en que un hombre de setenta tacos se enamore de una lolita, la llame por teléfono en una tarde de ferroagosto y ponga su dignidad en juego por una pasión. Prefiero a un tipo que se rodea de belleza a un monje con los sentidos atrofiados. Como Hugh Hefner o como el fotógrafo Helmut Newton, Berlusconi ha descubierto donde están las cositas buenas de la vida. Ya lo decía Nabokov: Lo-li-ta. Luz de mi vida. Fuego de mis entrañas.
Carlos Clavijo

pero yo sé que hay caballos que, se mueren potros sin galopar

2009-06-05T01:41:00.004-03:00

"Cuando el león ataca una manada de gacelas, el peor enemigo no es el león, sino las gacelas que corren más deprisa"

Richard Alexander, profesor citado por Eduardo Punset en El viaje del amor, las nuevas claves científicas.

musiquita que linkeo con la gran frase

Preguntas Frecuentes y Paréntesis Frontales

2009-06-04T16:44:00.011-03:00

¿me quieres? ¿me querés?

(apura un "sí, claro", veloz)

¿en qué estabas pensando?

(miente siempre un "nada")

¿dónde estabas cuándo pasó lo que pasó?

("mirándote al espejo, sola". canción)

¿por qué a mí?

(¿por qué no?)

¿qué país te gusta mas?

(tantos)

¿conviene el tipo de cambio del aeropuerto?

(no, ¿por qué insisto?)

¿me dices que no tuviste tiempo?

(¿me estás hablando en serio?)

¿me dices que no tenías saldo en el celular?

(¿me estás hablando en serio II?)

¿cómo se pone el arroba en este teclado?

(creo que así: 2 ... no, así: Q... no, caraj@)

¿cómo estás?

(en argentina se dice: ¿bien, o te cuento? - aunque se recomienda también apurar un "bien y vos?" y no esperar respuesta y seguir hablando)

¿dónde o adónde?

(siempre olvido y confundo, pero me divierte)

¿llamo yo, o espero que llame?

(el manual del amor pocas veces falla)

¿por qué no me llamaste?

(mmmm)

¿por qué hay salvavidas, y no paracaídas bajo el asiento?

(yo no aprendía a nadar bien, sí a volar solito)

¿me extrañaste?

(¿qué decirte?)

¿qué prefieres, ................. o ................... ?

(¿debo preferir?)

¿qué parte de "......." no entendiste?

(odio esa pregunta cuando está fuera de una sit com)

¿estás de mal humor?

(si me lo preguntas tres veces, seguro lo estaré)

¿qué hora es ahora allá?

(yo te la hago ahora)

¿No te gusta el pescado?

¿ni el salmón? ¿ni las rabas? ¿ni los mariscos? ¿ni....?

(tengo a mano una lista de fauna acuática, parece que debo apelar a la enumeración y no a la extensión)

¿en qué sentido lo dices?

(en el peor, seguramente)

¿y a tu edad, nunca has pensado en ....

(pues no, y qué

kung fue

2009-06-04T14:59:00.001-03:00

adiós david

el santo en cancerlandia

2009-06-04T04:33:00.001-03:00

El Santo y Blue Demon contra Mr. Cáncer

Hay quienes dicen que fue por cobardía;

que la dupla prefirió evitar un enemigo con el que la victoria no estaba asegurada.

Otros apelan al buen gusto y al viejo adagio de "lo que no se habla".

Los productores argumentaron razones económicas,

ni siquiera aceptaron el tentativo título de

"Santo y Blue Demon contra las Oncologías de Quimioterlandia"...

De todas formas, retoqué virtualmente la pared de mi amiga armida,

para que tenga un souvenir del no-film...

Al cartel en Monterrey lo atravesarían cables de alta tensión.

Metáfora de "el Santos" contra las cuerdas urbanas...

No es curioso que hayan aparecido artículos comentando una película que nunca existió:

a los críticos sólo les interesa hablar.
Uno de ellos, creo que era en la Jornada, creo,
opinó que era una peli con

"mucho sentido del tumor".

palabras con y sin música

2009-06-03T09:36:00.002-03:00

Ed. me pasa este tango y estas reflexiones calamares.
Mexicanos, españoles y etcéteras, recién comprenderán esa quebrada forma de decir el tango, al ver el clip que cierra ste post: el original -argentino siempre, muerto ahora- Roberto Goyenche y su estilo decidor de melodías.
El primer tango es "los mareados", cuya letra incluye la inolvidable sentencia; "hoy vas a entrar en mi pasado". En el segundo, "naranjo en flor", la enumeración sabia, reza: "primero hay que saber sufrir, después amar, después partir". Aún partiendo de México, pero ya en Madrid, van...

clip calamar & clip goyeneche

pájaros

2009-06-02T16:47:00.003-03:00

clip

15/16

2009-05-31T16:25:00.002-03:00

tenía 15 o 16 años
y llegó este tema
este clip
esta forma de bailar
clip

canciones que son relatos breves o relatos breves que son canciones

2009-05-31T14:34:00.002-03:00

Mira en qué empieza y dónde termina la letra,
mira dónde nos llevas, elegante M.

clip

gente que lucha

2009-05-31T05:00:00.001-03:00

Armida y yo perdimos cabellera pero no máscara.
Armando conserva la cabellera y las gafas.

Vacío con cuero

2009-05-30T05:29:00.003-03:00

Un físico amigo me explicaba que si arrojáramos al espacio una bola del tamaño de laTierra, las posibilidades de que chocara con algo serían prácticamente nulas para la eternidad. La aparente densidad de las estrellas es un engaño. El espacio está vacío. Con ese ejemplo quería que me extrañara menos la soledad de la gente acá abajo, su aislamiento e incomunicación lacerantes.

Eduardo Punset

El viaje del amor, las nuevas claves científicas